| VIOLE |
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Mon cœur, tremblant des lendemains, |
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Est comme un oiseau dans tes mains |
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Qui s'effarouche et qui frissonne. |
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Il est si timide qu'il faut |
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Ne lui parler que pas trop haut |
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Pour que sans crainte il s'abandonne. |
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Un mot suffit à le navrer, |
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Un regard en lui fait vibrer |
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Une inexprimable amertume. |
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Et ton haleine seulement, |
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Quand tu lui parles doucement, |
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Le fait trembler comme une plume. |
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Il t'environne ; il est partout. |
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Il voltige autour de ton cou, |
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Il palpite autour de ta robe, |
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Mais si furtif, si passager, |
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Et si subtil et si léger, |
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Qu'à toute atteinte il se dérobe. |
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Et quand tu le ferais souffrir |
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Jusqu'à saigner, jusqu'à mourir. |
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Tu pourrais en garder le doute. |
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Et de sa peine ne savoir |
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Qu'une larme tombée un soir |
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Sur ton gant taché d'une goutte. |
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