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Fleurs suspectes, miroirs ténébreux, vices rares, |
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Certes tu fréquentas maint rêve inquiétant ; |
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Et, vin noir décanté dans des coupes bizarres, |
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Tu bus à larges traits l'Artifice excitant. |
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Mais voici que déjà, las des vaines fanfares, |
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Tu songes au profond silence où l'on s'entend ; |
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Et tu cherches la côte où brillent les vieux phares, |
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Et c'est la maison blanche aujourd'hui qui t'attend. |
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Va, ne t'attarde plus aux parades étranges. |
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Si la vie a rentré quelque blé dans tes granges, |
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Fais ton pain simplement dans la paix du Seigneur. |
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Surtout, naïf badaud des enseignes de gloire, |
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Ne t'en va point chercher du clinquant à la foire |
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Pour les beaux fils de ta joie et de ta douleur, |
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Et rentre enfin dans la vérité de ton cœur. |
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