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La Vie est comme un grand violon qui sanglote, |
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Et le peuple obstiné, qui grouille aux carrefours, |
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Marche dans cette angoisse, et fourmille, et clapote, |
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Ivre de verser l'heure au tonneau vain des jours. |
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L'Art seul, rare et désert, magicien des moelles, |
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D'un séraphique archer de diamant et d'or. |
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Triste, laisse tomber des notes en étoiles. |
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Et suscite l'immense extase d'une mort. |
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Des cœurs flétris ! Des cœurs meurtris ! Larmes et luttes ! |
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Quand tu peux, dans un ciel de lyres et de flûtes. |
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Épanouir ton âme exquise en rêves-fleurs… |
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Au-dessus de la terre acharnée et falote, |
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La Vie est comme un grand violon qui sanglote… |
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O mon cœur, laisse-moi m'envelopper d'ailleurs. |
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