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Il est d'étranges soirs, où les fleurs ont une âme, |
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Où dans l'air énervé flotte du repentir, |
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Où sur la vague lente et lourde d'un soupir |
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Le cœur le plus secret aux lèvres vient mourir. |
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Il est d'étranges soirs, où les fleurs ont une âme |
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Et, ces soirs-là, je vais tendre comme une femme. |
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Il est de clairs matins, de roses se coiffant. |
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Où l'âme a des gaîtés d'eaux vives dans les roches, |
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Où le cœur est un ciel de Pâques plein de cloches, |
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Où la chair est sans tache et l'esprit sans reproches. |
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Il est de clairs matins, de roses se coiffant, |
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Ces matins-là, je vais joyeux comme un enfant. |
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Il est de mornes jours, où, las de se connaître. |
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Le cœur, vieux de mille ans, s'assied sur son butin, |
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Où le plus cher passé semble un décor déteint, |
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Où s'agite un minable et vague cabotin. |
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Il est de mornes jours las du poids de connaître. |
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Et, ce jours-là, je vais courbé comme un ancêtre. |
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Il est des nuits de doute, où l'angoisse vous tord, |
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Où l'âme, au bout de la spirale descendue, |
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Pâle et sur l'infini terrible suspendue. |
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Sent le vent de l'abîme, et recule éperdue ! |
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Il est des nuits de doute, où l'angoisse vous tord. |
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Et, ces nuits-là, je suis dans l'ombre comme un mort. |
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