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Vague et noyée au fond du brouillard hiémal, |
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Mon âme est un manoir dont les vitres sont closes. |
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Ce soir, l'ennui visqueux suinte au long des choses, |
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Et je titube au mur obscur de l'animal. |
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Ma pensée ivre, avec ses retours obsédants, |
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S'afîole et tombe ainsi qu'une danseuse soûle ; |
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Et je sens plus amer, à regarder la foule. |
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Le dégoût d'exister qui me remonte aux dents. |
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Un lugubre hibou tournoie en mon front vide ; |
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Mon cœur sous les rameaux d'un silence torpide |
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S'endort comme un marais violâtre et fiévreux. |
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Et toujours, à travers mes yeux, vitres bizarres, |
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Je vois — vers l'Orient étouffant et cuivreux — |
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Des cités d'or nager dans des couchants barbares |
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