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Le siècle d'or se gâte ainsi qu'un fruit meurtri. |
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Le Cœur est solitaire, et nul Sauveur n'enseigne… |
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Ces gouttes dans la nuit ?… C'est ton âme qui saigne ? |
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Qui de nous le premier va jeter un grand cri ? |
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Un mal ronge le monde au cœur comme une teigne. |
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Car la lettre charnelle a suborné l'esprit, |
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Et nul ne voit le mur où la main chaste écrit : |
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« Que le feu de la fête impudique s'éteigne !» |
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L'œil morne a parjuré la lumière bénie ; |
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Et la lampe, soleil fiévreux de l'insomnie, |
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Luit seule en nos tombeaux d'or sombre et de velours. |
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Où, pâle et succombant sous ses colliers trop lourds, |
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Aux sons plus torturés de l'archet plus acide, |
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L'art, languide, énervé, — suprême ! — se suicide. |
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