| II |
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La vie est une fleur que je respire à peine, |
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Car tout parfum terrestre est douloureux au fond. |
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J'ignore l'heure vaine, et les hommes qui vont, |
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Et dans l'Île d'Émail ma fantaisie est reine. |
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Mes bonheurs délicats sont faits de porcelaine. |
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Je n'y touche jamais qu'avec un soin profond ; |
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Et l'azur fin qu'exhale en fumant mon thé blond, |
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En sa fuite odorante emporte au loin ma peine. |
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J'habite un kiosque rose au fond du merveilleux. |
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J'y passe tout le jour à voir de ma fenêtre |
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Les fleuves d'or parmi les paysages bleus ; |
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Et, poète royal en robe vermillon, |
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Autour de l'éventail fleuri qui l'a fait naître, |
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Je regarde voler mon rêve, papillon. |
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