DOULEUR |
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Douleur,quel sombre instinct dans tes bras nous ramène ? |
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Pourquoi frémissons-nous cette âpre volupté, |
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En entendant du fond des violons monter |
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Le vieil écho profond de la misère humaine ? |
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Pourquoi nos soirs d'amour n'ont-ils toute douceur, |
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Que si l'âme trop pleine en lourds sanglots s'y brise ? |
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La Tristesse nous hante avec sa robe grise, |
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Et vit à nos côtés comme une grande sœur. |
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Les plus hauts d'entre nous, vaguant par les ténèbres. |
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Artisans raffinés de leur propre tourment, |
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Ont taillé leur souffrance ainsi qu'un diamant, |
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Pour lui faire jeter des éclats plus funèbres. |
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Et le cœur dit : « Je suis l'ivrogne furibond. |
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Certes, la joie est bonne, et luit couleur de gloire ; |
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Mais quand c'est la Douleur même qui verse à boire, |
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Le verre qu'elle tend nous semble si profond. |
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J'ai soif… A moi le vin des artères brûlantes, |
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L'amour terrible et doux, l'espoir vermeil des forts |
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L'ennui brûle, j'ai soif… Ah ! versez à pleins bords |
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Le sang jailli des grandes âmes ruisselantes ! |
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L'Orgueil coiffe nos fronts d'un casque triomphant ; |
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Mais je sens des fraîcheurs de torrents et d'eaux vives. |
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Et d'immenses forêts profondes et plaintives. |
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Quand la pitié me touche avec sa main d'enfant. |
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Les dieux puissants vivaient l'éternelle journée, |
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Assis dans la lumière avec des fronts d'airain, |
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La croix du Pâle a fait son geste souverain, |
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Et la terre à genoux vers elle s'est tournée. |
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Je veux des passions, de l'amour, de la foi. |
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Comme un guerrier farouche avide de blessures. |
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Je veux voir, même au prix de défaites trop sûres. |
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S'éparpiller mon beau sang rouge autour de moi ! |
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Sous la main qui détient l'or des miséricordes, |
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Vivre, sentir en soi les houles de la mer. |
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Tendre — toute en frissons ! — la lyre de la chair |
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Et que la lyre en feu fasse éclater ses cordes ! |
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Car je suis dans l'ivresse ardente de souffrir. |
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Frère des grands flambeaux dont le vent tord la flamme, |
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Et qui, saignant à flots les pourpres de leur âme, |
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Jettent leurs plus beaux feux à l'heure de mourir. » |
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