| VIEILLES CLOCHES |
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A Louis le Cardonnel.
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Les cloches d'autrefois, dites, où sonnent-elles ? |
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L'antan naïf est mort. Les anges, blancs défunts, |
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Reposent, les doigts joints, au tombeau de leurs ailes. |
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La Vierge a clos ses yeux. Dans les jardins fidèles |
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L'âme des lis penchés est veuve de parfums. |
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L'enfant nu, grelottant sur la paille des crèches. |
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Ne voit plus de roi mage en extase à ses pieds. |
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La ville impie est sourde à la ferveur des flèches. |
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Les nefs n'entendent plus dans l'orage des prêches |
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Tonner la voix de fer des grands moines altiers. |
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Nul enfantin pinceau n'enlumine, candide, |
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Son rêve primitif aux marges des missels. |
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Le vent qui passe fait pleurer l'église vide ; |
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Et le prêtre doré dans l'étole rigide, |
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Le dimanche, officie au désert des autels. |
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L'antique renouveau des fêtes surannées |
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Ne fleurit plus aux vieux pavés du siècle dur. |
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O fêtes d'autrefois dans l'aurore sonnées, |
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O fêtes, qui veniez par le ciel, couronnées |
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De beaux noms, où tremblait un mystère d'azur ! |
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Les chapelets bénits, consolateurs des veuves. |
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Ne s'égrèneront plus sous les doigts orphelins. |
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Il n'est plus le calvaire, où toutes les épreuves, |
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Comme à la grande mer où se perdent les fleuves. |
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Noyaient leurs pleurs d'un jour aux vieux sanglots divins. |
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La foi des nations s'en va, pauvre exilée. |
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Le mauvais serviteur commande à la maison. |
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L'étoile du berger aussi s'en est allée ; |
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Et Notre-Dame en deuil regarde, inconsolée, |
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Descendre le soleil gothique à l'horizon. |
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Une lueur encor flotte, à s'éteindre prompte, |
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Rouge adieu sanglotant des pourpres de jadis. |
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Nos cœurs ont froid. La nuit d'une angoisse nous dompte. |
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Écoute ! … On chante les derniers De Profundis. |
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Et voici que le spleen, le spleen lunaire monte ! |
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