| LA TOISON D'OR |
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Noire dans la nuit bleue, Argô vogue, rapide. |
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Les Chefs, au crépuscule évoquant la maison, |
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Tristes se sont couchés, et dorment. Seul, Jason, |
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Debout, veille et poursuit son grand rêve intrépide. |
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La Lyre aux clous de feu brille ; l'ombre est limpide ; |
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Le silence infini vibre !… Et le fils d'Éson |
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Emplit de son orgueil immense l'horizon, |
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Et respire de loin les roses de Colchide. |
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Or, pendant qu'à la proue il s'enivre, pensif. |
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Là-bas, Médée en feu, dans le jardin lascif, |
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Sent sa chair se dissoudre aux tièdes vents d'Asie. |
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Et déjà, sous l'œil vert du Dragon frémissant, |
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Le Destin, préparant l'antique frénésie. |
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Mêle à la Toison d'or l'odeur sombre du sang. |
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