| LA COUPE |
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Au temps des Immortels, fils de la vie en fête, |
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Où la Lyre élevait les assises des tours. |
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Un artisan sacré modela mes contours |
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Sur le sein d'une vierge, entre ses sœurs parfaite. |
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Des siècles je régnai, splendide et satisfaite, |
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Et les yeux m'adoraient… Quand, vers la fin des jours, |
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De mes félicités le sort rompit le cours, |
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Et je fus emportée au vent de la défaite. |
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Vieille à présent, je vis ; mais, fixe en mon destin, |
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Je vis, toujours debout sur un socle hautain, |
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Dans l'empyrée, où l'Art divin me transfigure. |
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Je suis la Coupe d'or, fille du temps païen ; |
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Et depuis deux mille ans je garde, à jamais pure. |
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L'incorruptible orgueil de ne servir à rien. |
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