| HIVER |
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Le ciel pleure ses larmes blanches |
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Sur les jours roses trépassés ; |
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Et les amours nus et gercés |
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Avec leurs ailerons cassés |
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Se sauvent, frileux, sous les branches. |
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Ils sont finis les soirs tombants, |
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Rêvés au bord des cascatelles. |
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Les Angéliques, où sont-elles ! |
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Et leurs âmes de bagatelles, |
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Et leurs cœurs noués de rubans ?… |
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Le vent dépouille les bocages, |
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Les bocages où les amants |
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Sans trêve enroulaient leurs serments |
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Aux langoureux roucoulements |
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Des tourterelles dans les cages. |
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Les tourterelles ne sont plus, |
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Ni les flûtes, ni les violes |
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Qui soupiraient sous les corolles |
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Des sons plus doux que des paroles. |
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Le long des soirs irrésolus. |
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Cette chanson — là-bas — écoute, |
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Cette chanson au fond du bois… |
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C'est l'adieu du dernier hautbois, |
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C'est comme si tout l'autrefois |
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Tombait dans l'âme goutte à goutte. |
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Satins changeants, cheveux poudrés, |
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Mousselines et mandolines, |
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Ô Mirandas ! Ô Roselines ! |
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Sous les étoiles cristallines, |
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Ô Songe des soirs bleu-cendrés ! |
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Comme le vent brutal heurte en passant les portes ! |
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Toutes, — va ! toutes les bergères sont bien mortes. |
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Morte la galante folie, |
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Morte la Belle-au-bois-jolie, |
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Mortes les fleurs aux chers parfums ! |
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Et toi, sœur rêveuse et pâlie, |
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Monte, monte, ô Mélancolie, |
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Lune des ciels roses défunts. |
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