ÉVOCATIONS |
IDÉAL |
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Hors la ville de fer et de pierre massive, |
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À l'aurore, le chœur des beaux adolescents |
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S'en est allé, pieds nus, dans l'herbe humide et vive, |
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Le cœur pur, la chair vierge et les yeux innocents. |
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Toute une aube en frissons se lève dans leurs âmes. |
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Ils vont rêvant de chars dorés, d'arcs triomphaux, |
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De chevaux emportant leur gloire dans des flammes, |
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Et d'empires conquis sous des soleils nouveaux ! |
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Leur pensée est pareille au feuillage du saule |
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À toute heure agité d'un murmure incertain ; |
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Et leur main fièrement rejette sur l'épaule |
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Leur beau manteau qui claque aux souffles du matin. |
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En eux couve le feu qui détruit et qui crée ; |
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Et, croyant aux clairons qui renversaient les tours, |
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Ils vont remplir l'amphore à la source sacrée |
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D'où sort, large et profond, le fleuve ancien des jours. |
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Ils ont l'amour du juste et le mépris des lâches, |
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Et veulent que ton règne arrive enfin, seigneur ! |
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Et déjà leur sang brûle, en lavant toutes taches, |
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De jaillir, rouge, aux pieds sacrés de la douleur ! |
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Tambours d'or, clairons d'or, sonnez par les campagnes ! |
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Orgueil, étends sur eux tes deux ailes de fer ! |
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Ce qui vient d'eux est pur comme l'eau des montagnes, |
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Et fort comme le vent qui souffle sur la mer ! |
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Sur leurs pas l'allégresse éclate en jeunes rires, |
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La terre se colore aux feux divins du jour, |
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Le vent chante à travers les cordes de leurs lyres, |
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Et le cœur de la rose a des larmes d'amour. |
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Là-bas, vers l'horizon roulant des vapeurs roses, |
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Vers les hauteurs où vibre un éblouissement, |
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Ivres de s'avancer dans la beauté des choses, |
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Et d'être à chaque pas plus près du firmament ; |
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Vers les sommets tachés d'écumes de lumière |
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Où piaffent, tout fumants, les chevaux du soleil, |
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Plus haut, plus haut toujours, vers la cime dernière |
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Au seuil de l'empyrée effrayant et vermeil ; |
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Ils vont, ils vont, portés par un souffle de flamme… |
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Et l'espérance, triste avec des yeux divins, |
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Si pâle sous son noir manteau de pauvre femme, |
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Un jour encore, au ciel lève ses vieilles mains ! |
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Pieds nus, manteaux flottants dans la brise, à l'aurore, |
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Tels, un jour, sont partis les enfants ingénus, |
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Le cœur vierge, les mains pures, l'âme sonore… |
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Oh ! Comme il faisait soir, quand ils sont revenus ! |
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Pareils aux émigrants dévorés par les fièvres, |
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Ils vont, l'haleine courte et le geste incertain. |
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Sombres, l'envie au foie et l'ironie aux lèvres ; |
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Et leur sourire est las comme un feu qui s'éteint. |
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Ils ont perdu la foi, la foi qui chante en route |
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Et plante au cœur du mal ses talons frémissants. |
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Ils ont perdu, rongés par la lèpre du doute, |
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Le ciel qui se reflète aux yeux des innocents. |
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Même ils ont renié l'orgueil de la souffrance, |
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Et dans la multitude au front bas, au cœur dur, |
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Assoupie au fumier de son indifférence, |
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Ils sont rentrés soumis comme un bétail obscur. |
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Leurs rêves engraissés paissent parmi les foules ; |
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Aux fentes de leur cœur d'acier noble bardé, |
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Le sang altier des forts goutte à goutte s'écoule, |
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Et puis leur cœur un jour se referme, vidé. |
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Matrone bien fardée au seuil clair des boutiques, |
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Leur âme épanouie accueille les passants ; |
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Surtout ils sont dévots aux seuls dieux authentiques, |
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Et, le front dans la poudre, adorent les puissants. |
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Ils veulent des soldats, des juges, des polices, |
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Et, rassurés par l'ordre aux solides étaux, |
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Ils regardent grouiller au vivier de leurs vices |
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Les sept vipères d'or des péchés capitaux. |
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Pourtant, parfois, des soirs, ils songent dans les villes |
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À ceux-là qui près d'eux gravissaient l'avenir, |
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Et qui, ne voulant pas boire aux écuelles viles, |
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S'étant couchés là-haut, s'y sont laissés mourir ; |
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Et le remords les prend quand, au penchant des cimes, |
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Un éclair leur fait voir, les deux bras étendus, |
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Des cadavres hautains, dont les yeux magnanimes |
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Rêvent, tout grands ouverts, aux idéals perdus ! |
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