| ÉVOCATIONS |
| LES BUCHERS |
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Les générations passent sous le soleil, |
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Sans regarder le ciel trop haut pour leurs paupières, |
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Bétail indifférent, végétant aux litières |
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Des jours de chair épaisse et d'opaque sommeil. |
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L'or seul, l'or luit partout, dieu sordide et vermeil. |
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Et les peuples obscurs, qu'effare la lumière, |
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Roulent à l'océan sans fond de la matière, |
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Larves mornes qui n'ont jamais connu l'éveil. |
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Alors, pour éclairer la nuit sombre des temps, |
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De loin en loin des cœurs, de beaux cœurs palpitants |
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Brûlent, torches de foi, d'amour, ou de génie. |
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Et l'histoire, stérile amas d'écroulements, |
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N'est qu'un désert peuplé de ces grands flamboiements |
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Par qui l'humanité s'illumine — infinie. |
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