ÉVOCATIONS |
BACCHANTE |
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J'aime invinciblement. J'aime implacablement. |
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Je sais qu'il est des cœurs de neige et de rosée ; |
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Moi, l'amour sous son pied me tient nue et brisée ; |
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Et je porte mes sens comme un mal infamant. |
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Ma bouche est détendue, et mes hanches sont mûres ; |
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Mes seins un peu tombants ont la lourdeur d'un fruit ; |
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Comme l'impur miroir d'un restaurant de nuit, |
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Mon corps est tout rayé d'ardentes meurtrissures. |
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Telle et plus âpre ainsi, je dompte le troupeau. |
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Les reins cambrés, je vais plus que jamais puissante ; |
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Car je n'ai qu'à pencher ma nuque pour qu'on sente |
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L'odeur de tout l'amour incrusté dans ma peau. |
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Mon cœur aride est plein de cendre et de pierrailles ; |
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Quand je rencontre un homme où ma chair sent un roi, |
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Je frissonne, et son seul regard posé sur moi |
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Ainsi qu'un grand éclair descend dans mes entrailles. |
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Prince ou rustre, qu'importe, il sera dans mes bras. |
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Simplement — car je hais les grâces puériles — |
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Je collerai ma bouche à ses dents, et, fébriles, |
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Mes mains l'entraîneront vers mon lit large et bas. |
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La flamme, ouragan d'or, passe, et, toute, je brûle. |
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Après, mon cœur n'est plus qu'un lambeau calciné ; |
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Et du plus fol amour et du plus effréné |
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Je m'éveille en stupeur comme une somnambule. |
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Tout est fini ; sanglots, menaces, désespoirs, |
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Rien n'émeut mes grands yeux cernés de larges bistres |
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Oh ! Qui dira jamais quels cadavres sinistres |
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Gisent sans sépulture au fond de mes yeux noirs ! … |
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Vraiment, je suis l'amante, et n'ai point d'autre rôle. |
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Dans mon cœur tout est mort, quand le temps est passé. |
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Ma passion d'hier ? … c'est comme un fruit pressé |
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Dont on jette la peau par-dessus son épaule. |
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Mon désir dans les cœurs entre comme un couteau ; |
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Et parmi mes amants je ne connais personne |
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Qui, sur ma couche en feu, devant moi ne frissonne |
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Comme devant la porte ouverte du tombeau. |
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Je veux les longs transports où la chair épuisée |
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S'abîme, et ressuscite, et meurt éperdument. |
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C'est de tant de baisers, aigus jusqu'au tourment, |
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Que je suis à jamais pâle et martyrisée. |
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Je sais trop combien vaine est la rébellion. |
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Raison, pudeur, qui donc entrerait en balance ? |
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Quand mes sens ont parlé, tout en moi fait silence, |
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Comme au désert la nuit quand gronde le lion. |
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Oh ! Ce rêve tragique en moi toujours vivace, |
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Que l'amour et la mort, vieux couple fraternel, |
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Sur mon corps disputé, quelque soir solennel, |
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Comme deux carnassiers, s'abordent face à face ! … |
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Qu'importe j'irai ferme au destin qui m'attend. |
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Sous les lustres en feu, dans la salle écarlate, |
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Que mon parfum s'allume, et que mon rire éclate, |
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Et que mes yeux tout nus s'offrent ! … des soirs, pourtant |
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Je tords mes pauvres bras sur ma couche de braise. |
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Triste et repue enfin, j'écoute avec stupeur |
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L'heure tomber au vide effrayant de mon cœur ; |
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Et mon harnais de bête amoureuse me pèse. |
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Mes sens dorment d'un air de félins au repos… |
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Mais leur calme sournois couve déjà l'émeute. |
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Déjà, déjà, j'entends les abois de la meute, |
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Et je bondis avec mes cheveux sur mon dos ! |
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Oh ! Fuir sans arrêter pour boire aux sources fraîches, |
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Pour regarder le ciel comme un petit enfant… |
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Le ciel ! … l'archer est là souriant, triomphant ; |
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Et, folle, sous la pluie innombrable des flèches, |
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Je tombe, en blasphémant la justice des dieux ! |
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Aveugle et sourde, hélas ! Trône la destinée. |
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Et mon âme au plaisir féroce condamnée |
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Pleure, et pour ne point voir met ses mains sur ses yeux. |
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Mais écoutez… voici la flûte et les cymbales ! |
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Les torches dans la nuit jettent des feux sanglants ; |
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Ce soir, les vents du sud ont embrasé mes flancs, |
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Et, dans l'ombre, j'entends galoper les cavales… |
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Malheur à celui-là qui passe en ce moment ! |
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Demi-nue, et penchée hors de ma porte noire, |
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Je l'appelle comme un mourant demande à boire… |
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Il vient ! Malheur à lui ! Malheur à mon amant ! |
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J'aime invinciblement ! J'aime implacablement ! |
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