| LES ROSES DANS LA COUPE |
| SOIR |
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L'angélique échanson des couchants violets |
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Penchant l'urne du rêve emplit l'or vieux des coupes. |
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Des blancheurs d'ailes vers le ciel volent par troupes |
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Le noir des jardins s'ouvre aux mystères seulets. |
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La nuit vient. Des pêcheurs chargés de lourds filets |
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Passent ; de jeunes voix vont s'éloignant, en groupes, |
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Et l'étang de saphyr, où dorment les chaloupes, |
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Met son manteau de lune et sort ses feux follets. |
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Tout le firmament brille à travers les ramures. |
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Des pétales mourants tombent des roses mûres : |
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La fleur triste des soirs divins vient de s'ouvrir… |
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Mon âme est un velours douloureux que tout froisse, |
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Et je sens en mon cœur lourd d'ineffable angoisse |
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Je ne sais quoi de doux, qui voudrait bien mourir… |
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