INTÉRIEUR |
TÉNÈBRES |
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Les heures de la nuit sont lentes et funèbres. |
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Frère, ne trembles-tu jamais en écoutant, |
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Comme un bruit sourd de mer lointaine qu'on entend, |
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La respiration tragique des ténèbres ? |
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Les heures de la nuit sont filles de la peur ; |
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Leur souffle fait mourir l'âme humble des veilleuses, |
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Cependant que leurs mains froides et violeuses, |
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S'allongent sous les draps pour saisir notre cœur. |
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… une âme étrangement dans les choses tressaille, |
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Murmure ou craquement, qu'on ne définit point. |
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Tout dort ; on n'entend plus, même de loin en loin, |
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Quelque pas décroissant le long de la muraille. |
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Pâle, j'écoute au bord du silence béant. |
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La nuit autour de moi, muette et sépulcrale, |
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S'ouvre comme une haute et sombre cathédrale |
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Où le bruit de mes pas fait sonner du néant. |
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J'écoute, et la sueur coule à ma tempe blême, |
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Car dans l'ombre une main spectrale m'a tendu |
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Un funèbre miroir où je vois, confondu, |
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Monter vers moi du fond mon image elle-même. |
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Et peu à peu j'éprouve à me dévisager |
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Comme une inexprimable et poignante souffrance, |
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Tant je me sens lointain, tant ma propre apparence |
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Me semble en cet instant celle d'un étranger. |
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Ma vie est là pourtant, très exacte et très vraie, |
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Harnais quotidien, sonnailles de grelots, |
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Comédie et roman, faux rires, faux sanglots, |
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Et cette herbe des sens folle, comme l'ivraie… |
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Et tout s'avère alors si piteux et si vain, |
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Tant de mensonge éclate au rôle que j'accepte, |
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Que le dégoût me prend d'être ce pître inepte |
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Et de recommencer la parade demain ! |
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Les heures de la nuit sont lentes et funèbres. |
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L'angoisse comme un drap mouillé colle à ma chair ; |
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Et ma pensée, ainsi qu'un vaisseau sous l'éclair, |
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Roule, désemparée, au large des ténèbres. |
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De mortelles vapeurs assiègent mon cerveau… |
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Une vieille en cheveux qui rôde dans des tombes |
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Ricane en égorgeant lentement des colombes ; |
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Et sa main de squelette agrippe mon manteau… |
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Cloué par un couteau, mon cœur bat, mon sang coule… |
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Et c'est un tribunal au fond d'un souterrain, |
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Où trois juges, devant une table d'airain, |
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Siègent, portant chacun une rouge cagoule. |
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Et mon âme à genoux, devant leur trinité, |
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Râle, en claquant des dents, ses hontes, sa misère. |
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Et leur voix n'a plus rien des pitiés de la terre, |
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Et les trous de leurs yeux sont pleins d'éternité. |
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… mais soudain, dans la nuit d'hiver profonde encore, |
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Tout mon cœur d'un espoir immense a frissonné, |
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Car voici qu'argentine, une cloche a sonné, |
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Par trois coups espacés, la messe de l'aurore. |
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