INTÉRIEUR |
PARESSE |
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De bout, voluptueux, dans l'ombre où tu t'endors |
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Un clairon martial résonne et te convie. |
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Debout ton cœur, debout ta pensée asservie… |
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Ne faut-il pas que tu sois fort entre les forts ? |
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La volonté, lionne à l'indomptable essor, |
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Sous sa griffe superbe emporte au loin la vie, |
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Et s'irrite et triomphe et, belle inassouvie, |
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Rugit à l'avenir sur des dépouilles d'or ! |
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Mais non, c'est la débauche en sa louche taverne, |
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Qui t'attise à ses yeux brûlés que le plomb cerne, |
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Et souffle en ricanant ton pur flambeau d'orgueil : |
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Ou bien c'est la câline et mortelle paresse, |
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Ensorceleuse pis qu'une vieille maîtresse |
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Qui te couche à son lit drapé comme un cercueil. |
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