INTÉRIEUR |
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Nos sens, nos sens divins sont de beaux enfants nus |
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Jouant aux vagues d'or des vieilles mers païennes, |
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Innocents, radieux, ivres, les deux mains pleines |
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Des fruits juteux cueillis aux jardins ingénus. |
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Pensive et poursuivant ses antiques chimères |
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L'âme assise non loin surveille leurs ébats ; |
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Parfois son doigt se lève et commande et, tout bas, |
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Elle agite en son cœur l'espérance des mères. |
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Les petits fatigués, quand vient la fin du jour, |
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Se couchent comme au fond d'un tiède abri d'amour |
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Dans sa mante aux longs plis d'une croix noire ornée. |
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Et lors, prenant le plus fougueux ou le plus doux, |
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L'âme, les yeux au ciel, l'endort sur ses genoux |
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Et chantant à mi-voix songe à la destinée. |
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