| INTÉRIEUR |
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Mon enfance captive a vécu dans des pierres, |
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Dans la ville où sans fin, vomissant le charbon, |
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L'usine en feu dévore un peuple moribond. |
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Et pour voir des jardins je fermais les paupières… |
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J'ai grandi ; j'ai rêvé d'orient, de lumières, |
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De rivages de fleurs où l'air tiède sent bon, |
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De cités aux noms d'or, et, seigneur vagabond, |
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De pavés florentins où traîner des rapières. |
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Puis je pris en dégoût le carton du décor |
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Et maintenant, j'entends en moi l'âme du nord |
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Qui chante, et chaque jour j'aime d'un cœur plus fort |
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Ton air de sainte femme, ô ma terre de Flandre, |
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Ton peuple grave et droit, ennemi de l'esclandre, |
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Ta douceur de misère où le cœur se sent prendre, |
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Tes marais, tes prés verts où rouissent les lins, |
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Tes bateaux, ton ciel gris où tournent les moulins, |
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Et cette veuve en noir avec ses orphelins… |
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