| INTÉRIEUR |
| AUTOMNE |
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Le vent tourbillonnant, qui rabat les volets, |
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Là-bas tord la forêt comme une chevelure. |
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Des troncs entrechoqués monte un puissant murmure |
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Pareil au bruit des mers, rouleuses de galets. |
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L'automne qui descend les collines voilées |
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Fait, sous ses pas profonds, tressaillir notre cœur ; |
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Et voici que s'afflige avec plus de ferveur |
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Le tendre désespoir des roses envolées. |
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Le vol des guêpes d'or qui vibrait sans repos |
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S'est tu ; le pêne grince à la grille rouillée ; |
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La tonnelle grelotte et la terre est mouillée, |
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Et le linge blanc claque, éperdu, dans l'enclos. |
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Le jardin nu sourit comme une face aimée |
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Qui vous dit longuement adieu, quand la mort vient ; |
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Seul, le son d'une enclume ou l'aboiement d'un chien |
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Monte, mélancolique, à la vitre fermée. |
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Suscitant des pensers d'immortelle et de buis, |
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La cloche sonne, grave, au cœur de la paroisse ; |
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Et la lumière, avec un long frisson d'angoisse, |
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Écoute au fond du ciel venir les longues nuits. |
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Les longues nuits demain remplaceront, lugubres, |
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Les limpides matins, les matins frais et fous, |
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Pleins de papillons blancs chavirant dans les choux |
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Et de voix sonnant clair dans les brises salubres. |
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Qu'importe, la maison, sans se plaindre de toi, |
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T'accueille avec son lierre et ses nids d'hirondelle, |
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Et, fêtant le retour du prodigue près d'elle, |
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Fait sortir la fumée à longs flots bleus du toit. |
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Lorsque la vie éclate et ruisselle et flamboie, |
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Ivre du vin trop fort de la terre, et laissant |
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Pendre ses cheveux lourds sur la coupe du sang, |
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L'âme impure est pareille à la fille de joie. |
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Mais les corbeaux au ciel s'assemblent par milliers, |
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Et déjà, reniant sa folie orageuse, |
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L'âme pousse un soupir joyeux de voyageuse |
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Qui retrouve, en rentrant, ses meubles familiers. |
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L'étendard de l'été pend noirci sur sa hampe. |
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Remonte dans ta chambre, accroche ton manteau ; |
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Et que ton rêve, ainsi qu'une rose dans l'eau, |
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S'entr'ouvre au doux soleil intime de la lampe. |
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Dans l'horloge pensive, au timbre avertisseur, |
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Mystérieusement bat le cœur du silence. |
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La solitude au seuil étend sa vigilance, |
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Et baise, en se penchant, ton front comme une sœur. |
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C'est le refuge élu, c'est la bonne demeure, |
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La cellule aux murs chauds, l'âtre au subtil loisir, |
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Où s'élabore, ainsi qu'un très rare élixir, |
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L'essence fine de la vie intérieure. |
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Là, tu peux déposer le masque et les fardeaux, |
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Loin de la foule et libre, enfin, des simagrées, |
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Afin que le parfum des choses préférées |
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Flotte, seul, pour ton cœur dans les plis des rideaux. |
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C'est la bonne saison, entre toutes féconde, |
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D'adorer tes vrais dieux, sans honte, à ta façon, |
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Et de descendre en toi jusqu'au divin frisson |
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De te découvrir jeune et vierge comme un monde ! |
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Tout est calme ; le vent pleure au fond du couloir ; |
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Ton esprit a rompu ses chaînes imbéciles, |
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Et, nu, penché sur l'eau des heures immobiles, |
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Se mire au pur cristal de son propre miroir : |
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Et, près du feu qui meurt, ce sont des grâces nues, |
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Des départs de vaisseaux haut voilés dans l'air vif, |
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L'âpre suc d'un baiser sensuel et pensif, |
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Et des soleils couchants sur des eaux inconnues… |
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Magny-les-Hameaux,
octobre 1894.
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