| INTÉRIEUR |
| SOIR D'EMPIRE |
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Parfois la mort passant devant l'auberge infâme |
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Cogne ; et la peur gargouille au ventre des laquais… |
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Les grands vaisseaux d'orgueil pourrissent près des quais. |
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Et nous n'attendons plus le dieu né d'une femme. |
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Orphelins du passé, nous avons tous dans l'âme, |
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Désertes au soleil, de mornes palanqués. |
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Sur l'eau morte des cœurs fiévreux et compliqués |
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D'étranges feux follets font sautiller leur flamme. |
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Et seule, idole antique aux seins nus parfumés, |
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Énigmatique avec ses yeux demi fermés, |
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La volupté, qui couve une funèbre joie, |
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Sourit, câline et sombre, au monde qui descend, |
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Et crispe avec langueur sur les coussins de soie, |
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Dans la tristesse d'or d'un parfum trop puissant, |
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Ses mains pâles parmi des roses et du sang. |
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