| INTÉRIEUR |
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Ce soir, ta chair malade a des langueurs inertes ; |
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Entre tes doigts fiévreux meurent tes beaux glaïeuls ; |
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Ce soir, l'orage couve, et l'odeur des tilleuls |
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Fait pâlir par instants tes lèvres entr'ouvertes. |
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Les yeux plongeant au fond des campagnes désertes, |
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Nous sentons croître en nous, sous la nue en linceuls, |
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Cette solennité tragique d'être seuls ; |
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Et nos voix d'un mystère anxieux sont couvertes. |
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Parfois brille, livide, un éclair de chaleur ; |
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Et sa clarté subite, inondant ta pâleur, |
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Te donne la beauté fatale des sibylles. |
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L'ombre devient plus chaude et plus sinistre encor, |
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Et, brûlant dans l'air noir, nos âmes immobiles |
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Sont comme deux flambeaux qui veilleraient un mort. |
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