INTÉRIEUR |
HYACINTHE |
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Pour la voir aussitôt m'apparaître, fidèle |
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Je n'ai qu'à prononcer son nom mélodieux, |
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Comme si quelque instinct miséricordieux |
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D'avance lui disait l'heure où j'ai besoin d'elle. |
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Je la trouve toujours, quand mon cœur contristé |
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S'exile et se replie au fond de ses retraites, |
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Et pansant à la nuit ses blessures secrètes, |
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Reprend avec l'orgueil sa native beauté. |
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C'est dans un parc illustre où la blancheur des marbres |
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Dans l'ombre çà et là dresse un beau geste nu, |
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Où ruisselle un bruit d'eau léger et continu, |
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Où les chemins rayés par les ombres des arbres |
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S'enfoncent comme on voit aux tableaux anciens. |
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Aux noblesses du cœur le décor est propice, |
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Et parmi les bosquets l'âme de Bérénice |
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Semble encor sangloter des vers raciniens. |
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Elle est là ; sous le dais des ténèbres soyeuses, |
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Elle attend ; autour d'elle à chaque mouvement |
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Ses ailes font d'un vague et lent frémissement |
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De plumes onduler les fleurs harmonieuses. |
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Ses lèvres par instants laissent tomber le mot |
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Unique où se concentre en goutte le silence ; |
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Le geste de ses mains pâles est l'indolence, |
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Et sa voix musicale est fille du sanglot. |
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Nous errons à travers les jardins taciturnes |
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Émus en même temps de limpides frissons, |
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Touchés de nous aimer dans ce que nous pensons |
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Et nous penchant ensemble aux fontaines nocturnes. |
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L'amour s'ouvre à ses doigts comme un lys infini, |
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Tout en elle se donne et rien ne se dérobe. |
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Ses bras savent surtout bercer et sous sa robe |
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Son sein a la chaleur maternelle du nid. |
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La pitié, la douceur, la paix sont ses servantes ; |
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À sa ceinture pend le rosaire des soirs, |
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Et c'est elle sans trêve et pourtant sans espoirs, |
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Que je cherche à jamais à travers les vivantes. |
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Elle est tout ce que j'aime au monde, le secret, |
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L'amour aux longs cheveux, la pudeur aux longs voiles, |
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Même elle me ressemble aux rayons des étoiles, |
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Et c'est comme une sœur morte qui reviendrait. |
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Hyacinthe est le nom mortel que je lui donne. |
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Souvent au fond des ans par d'étranges détours |
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Nous évoquons la même enfance aux mêmes jours, |
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Et sa voix dont l'accent fatidique m'étonne |
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Semble du plus profond de mon âme venir. |
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Elle a le timbre ému des heures abolies, |
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Et sonne l'angélus de mes mélancolies |
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Dans la vallée au vieux clocher du souvenir. |
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Et parfois elle dit, pâle en la nuit profonde, |
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Pendant qu'au loin la lune argente un marbre nu |
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Et qu'un ruissellement léger et continu |
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Mêle au son de sa voix l'écoulement de l'onde, |
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Pendant qu'aux profondeurs des grands espaces bleus |
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Palpite une douceur grave et surnaturelle, |
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Et que je vois comme un miracle fait pour elle |
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Les astres scintiller à travers ses cheveux, |
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Elle dit : quelque jour dans un pays suprême |
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Ton désir cueillera les fruits puissants et beaux |
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Dont la fleur blême ici languit sur les tombeaux. |
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Et ton propre idéal sera ton diadème. |
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Avec l'argile triste où chemine le ver |
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Tu quitteras le mal, la honte, l'esclavage, |
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Et je te sourirai dans les lys du rivage, |
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Belle comme la lune, en été, sur la mer. |
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Tes sens magnifiés vivront d'intenses fièvres, |
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Ivres d'intensité dans un air immortel ; |
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Alors s'accomplira ton rêve originel |
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Et, penché sur mes yeux pleins d'un soir éternel, |
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C'est ton âme que tu baiseras sur mes lèvres. |
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