LES ROSES DANS LA COUPE |
ILDA |
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Pâle comme un matin de septembre en Norvège, |
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Elle avait la douceur magnétique du nord ; |
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Tout s'apaisait près d'elle en un tacite accord, |
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Comme le bruit des pas s'étouffe dans la neige. |
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Son visage, par un étrange sortilège, |
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Avait pris dès l'enfance et gardait sans efforts |
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Un peu de la beauté sublime qu'ont les morts ; |
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Et le rire semblait près d'elle sacrilège. |
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Triste avec passion, sur l'eau de ses grands yeux |
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Le songe errait comme un rameur silencieux. |
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Tout ce qui la touchait s'imprégnait d'un mystère. |
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Et si douce, enroulant ses boucles à ses doigts, |
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Avec une pudeur farouche de sa voix, |
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Elle vivait pour la volupté de se taire. |
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