| LES ROSES DANS LA COUPE |
| VERSAILLES |
| III |
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Mes pas ont suscité les prestiges enfuis. |
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Ô psyché de vieux saxe où le passé se mire… |
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C'est ici que la reine, en écoutant Zémire, |
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Rêveuse, s'éventait dans la tiédeur des nuits. |
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Ô visions : paniers, poudre et mouches ; et puis, |
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Léger comme un parfum, joli comme un sourire, |
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C'est cet air vieille France ici que tout respire ; |
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Et toujours cette odeur pénétrante des buis… |
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Mais ce qui prend mon cœur d'une étreinte infinie, |
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Aux rayons d'un long soir dorant son agonie, |
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C'est ce grand-trianon solitaire et royal, |
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Et son perron désert où l'automne, si douce, |
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Laisse pendre, en rêvant, sa chevelure rousse |
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Sur l'eau divinement triste du grand canal. |
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