| LES ROSES DANS LA COUPE |
| WATTEAU |
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Au-dessus des grands bois profonds |
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L'étoile du berger s'allume… |
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Groupes sur l'herbe dans la brume… |
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Pizzicati des violons… |
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Entre les mains, les mains s'attardent, |
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Le ciel où les amants regardent |
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Laisse un reflet rose dans l'eau ; |
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Et dans la clairière indécise, |
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Que la nuit proche idéalise, |
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Passe entre Estelle et Cydalise |
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L'ombre amoureuse de Watteau. |
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Watteau, peintre idéal de la fête jolie,
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Ton art léger fut tendre et doux comme un soupir, |
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Et tu donnas une âme inconnue au désir |
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En l'asseyant aux pieds de la mélancolie. |
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Tes bergers fins avaient la canne d'or au doigt ; |
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Tes bergères, non sans quelques façons hautaines, |
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Promenaient, sous l'ombrage où chantaient les fontaines, |
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Leurs robes qu'effilait derrière un grand pli droit… |
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Dans l'air bleuâtre et tiède agonisaient les roses ; |
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Les cœurs s'ouvraient dans l'ombre au jardin apaisé, |
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Et les lèvres, prenant aux lèvres le baiser, |
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Fiançaient l'amour triste à la douceur des choses. |
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Les pèlerins s'en vont au pays idéal… |
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La galère dorée abandonne la rive ; |
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Et l'amante à la proue écoute au loin, pensive, |
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Une flûte mourir, dans le soir de cristal… |
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Oh ! Partir avec eux par un soir de mystère, |
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Ô maître, vivre un soir dans ton rêve enchanté ! |
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La mer est rose… il souffle une brise d'été, |
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Et quand la nef aborde au rivage argenté |
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La lune doucement se lève sur Cythère. |
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L'éventail balancé sans trêve |
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Au rythme intime des aveux |
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Fait, chaque fois qu'il se soulève, |
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S'envoler au front des cheveux, |
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L'ombre est suave… tout repose. |
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Agnès sourit ; Léandre pose |
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Sa viole sur son manteau ; |
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Et sur les robes parfumées, |
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Et sur les mains des bien-aimées, |
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Flotte, au long des molles ramées, |
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L'âme divine de Watteau. |
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