LES ROSES DANS LA COUPE |
À MARCELINE DESBORDES-VALMORE |
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L'amour, dont l'autre nom sur terre est la douleur, |
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De ton sein fit jaillir une source écumante, |
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Et ta voix était triste et ton âme charmante, |
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Et de toi la pitié divine eût fait sa sœur. |
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Ivresse ou désespoir, enthousiasme ou langueur, |
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Tu jetais tes cris d'or à travers la tourmente ; |
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Et les vers qui brûlaient sur ta bouche d'amante |
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Formaient leur rythme aux seuls battements de ton cœur. |
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Aujourd'hui, la justice, à notre voix émue, |
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Vient, la palme à la main, vers ta noble statue, |
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Pour proclamer ta gloire au vieux soleil flamand. |
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Mais pour mieux attendrir ton bronze aux tendres charmes, |
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Peut-être il suffirait — quelque soir — simplement |
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Qu'une amante vînt là jeter, négligemment, |
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Une touffe de fleurs où trembleraient des larmes. |
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