| LES ROSES DANS LA COUPE |
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Devant la mer, un soir, un beau soir d'Italie, |
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Nous rêvions… toi, câline et d'amour amollie, |
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Tu regardais, bercée au cœur de ton amant, |
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Le ciel qui s'allumait d'astres splendidement |
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Les souffles qui flottaient parlaient de défaillance ; |
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Là-bas, d'un bal lointain, à travers le silence, |
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Douces comme un sanglot qu'on exhale à genoux, |
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Des valses d'Allemagne arrivaient jusqu'à nous. |
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Incliné sur ton cou, j'aspirais à pleine âme |
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Ta vie intense et tes secrets parfums de femme, |
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Et je posais, comme une extase, par instants, |
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Ma lèvre au ciel voilé de tes yeux palpitants ! |
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Des arbres parfumés encensaient la terrasse, |
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Et la mer, comme un monstre apaisé par ta grâce, |
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La mer jusqu'à tes pieds allongeait son velours, |
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La mer… |
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La mer… Tu te taisais ; sous tes beaux cheveux lourds |
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Ta tête à l'abandon, lasse, s'était penchée, |
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Et l'indéfinissable douceur épanchée |
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À travers le ciel tiède et le parfum amer |
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De la grève noyait ton cœur d'une autre mer, |
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Si bien que, lentement, sur ta main pâle et chaude |
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Une larme tomba de tes yeux d'émeraude. |
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Pauvre, comme une enfant tu te mis à pleurer, |
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Souffrante de n'avoir nul mot à proférer. |
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Or, dans le même instant, à travers les espaces |
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Les étoiles tombaient, on eût dit, comme lasses, |
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Et je sentis mon cœur, tout mon cœur fondre en moi |
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Devant le ciel mourant qui pleurait comme toi… |
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C'était devant la mer, un beau soir d'Italie, |
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Un soir de volupté suprême, où tout s'oublie, |
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Ô ange de faiblesse et de mélancolie. |
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