| LES ROSES DANS LA COUPE |
| NOCTURNE PROVINCIAL |
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La petite ville sans bruit |
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Dort profondément dans la nuit. |
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Aux vieux réverbères à branches |
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Agonise un gaz indigent ; |
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Mais soudain la lune émergeant |
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Fait tout au long des maisons blanches |
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Resplendir des vitres d'argent. |
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La nuit tiède s'évente au long des marronniers… |
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La nuit tardive, où flotte encor de la lumière. |
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Tout est noir et désert aux anciens quartiers ; |
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Mon âme, accoude-toi sur le vieux pont de pierre, |
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Et respire la bonne odeur de la rivière. |
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Le silence est si grand que mon cœur en frissonne. |
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Seul, le bruit de mes pas sur le pavé résonne. |
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Le silence tressaille au cœur, et minuit sonne ! |
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Au long des grands murs d'un couvent |
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Des feuilles bruissent au vent. |
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Pensionnaires… orphelines… |
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Rubans bleus sur les pèlerines… |
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C'est le jardin des ursulines. |
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Une brise à travers les grilles |
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Passe aussi douce qu'un soupir. |
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Et cette étoile aux feux tranquilles, |
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Là-bas, semble, au fond des charmilles, |
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Une veilleuse de saphir. |
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Oh ! Sous les toits d'ardoise à la lune pâlis, |
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Les vierges et leur pur sommeil aux chambres claires, |
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Et leurs petits cous ronds noués de scapulaires, |
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Et leurs corps sans péché dans la blancheur des lits ! … |
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D'une heure égale ici l'heure égale est suivie |
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Et l'innocence en paix dort au bord de la vie… |
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Triste et déserte infiniment |
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Sous le clair de lune électrique, |
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Voici que la place historique |
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Aligne solennellement |
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Ses vieux hôtels du parlement |
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À l'angle, une fenêtre est éclairée encor. |
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Une lampe est là-haut, qui veille quand tout dort ! |
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Sous le frêle tissu, qui tamise sa flamme, |
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Furtive, par instants, glisse une ombre de femme |
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La fenêtre s'entr'ouvre un peu ; |
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Et la femme, poignant aveu, |
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Tord ses beaux bras nus dans l'air bleu… |
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Ô secrètes ardeurs des nuits provinciales ! |
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Cœurs qui brûlent ! Cheveux en désordre épandus ! |
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Beaux seins lourds de désirs, pétris par des mains pâles ! |
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Grands appels suppliants, et jamais entendus ! |
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Je vous évoque, ô vous, amantes ignorées, |
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Dont la chair se consume ainsi qu'un vain flambeau, |
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Et qui sur vos beaux corps pleurez, désespérées, |
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Et faites pour l'amour, et d'amour dévorées, |
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Vous coucherez, un soir, vierges dans le tombeau ! |
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Et mon âme pensive, à l'angle de la place, |
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Fixe toujours là-bas la vitre où l'ombre passe. |
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Le rideau frêle au vent frissonne… |
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La lampe meurt… une heure sonne. |
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Personne, personne, personne. |
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