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L'heure comme nous rêve accoudée aux remparts. |
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Penchés vers l'occident, nous laissons nos regards |
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Sur le port et la ville, où le peuple circule, |
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Comme de grands oiseaux tourner au crépuscule. |
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Des bassins qu'en fuyant la mer à mis à sec |
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Monte humide et puissante une odeur de varech. |
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Derrière nous, au fond d'une antique poterne, |
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S'ouvre, nue et déserte, une cour de caserne |
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Immense avec de vieux boulets ronds dans un coin. |
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Grave et mélancolique un clairon sonne au loin… |
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Cependant par degrés le ciel qui se dégrade |
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D'ineffables lueurs illumine la rade. |
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Et mon âme aux couleurs mêlée intimement |
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Se perd dans les douceurs d'un long enchantement. |
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L'écharpe du couchant s'effile en lambeaux pâles. |
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Ce soir, ce soir qui meurt, s'imprègne dans nos moelles |
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Et, d'un cœur malgré moi toujours plus anxieux, |
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Je le suis maintenant qui sombre dans tes yeux |
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Comme un beau vaisseau d'or chargé de longs adieux ! |
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Nul souffle sur la rade. Au loin une sirène |
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Mugit… la nuit descend insensible et sereine, |
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La nuit… et tout devient, on dirait, éternel : |
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Les mâts, le lacis fin des vergues sur le ciel, |
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Les quais noirs encombrés de tonneaux et de grues, |
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Les grands vapeurs fumant des routes parcourues, |
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Le bras de la jetée allongé dans la mer, |
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Les entrepôts obscurs luisants de rails de fer, |
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Et, bizarre, étageant ses masses indistinctes, |
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Là-bas, la ville anglaise avec ses maisons peintes. |
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La nuit tombe… les voix d'enfants se sont éteintes |
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Et ton cœur comme une urne est rempli jusqu'au bord |
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Quand brillent çà et là les premiers feux du port. |
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