| I |
| LA CHAMBRE D'ÉTUDIANT |
| VIII |
| LE VIEUX PION |
… Le voyans au dehors, et l'estimans par l'extérieure apparence,
n'en eussiez donné un coupeau d'oignon, tant laid il était de corps
et ridicule en son maintien… Mais ouvrant cette boite eussiez au
dedans trouvé une céleste et impréciable drogue… |
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RABELAIS.
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Vieux pion qu'on raillait, ô si doux philosophe |
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Aux coudes rapiécés, pauvre être marmiteux |
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Dont l'étroit paletot, d'une luisante étoffe, |
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Disait un long passé d'hivers calamiteux, |
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Je te revois. Ton crâne avait une houppette, |
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Une seule, au milieu, de poils, — et tu louchais. |
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Et longuement, avec un fracas de trompette, |
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Dans un mouchoir à grands carreaux tu te mouchais. |
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Je te revois, dans le préau, sous les arcades, |
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Grave, déambuler', et j'ai la vision |
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De ton accoutrement pendant ces promenades |
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Où tu marchais au flanc de ma division ; |
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De ta longue, oh ! si longue et noire redingote, |
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Dans laquelle plus d'un avait déjà sué ; |
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De ton chapeau gibus bon pour mettre à la hotte, |
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Si fantastiquement bleuâtre et bossué ! |
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Ton haleine odorait le vin et la bouffarde, |
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Et, quand tu paraissais à l'étude du soir, |
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Souvent ton nez flambait dans ta face blafarde, |
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Et c'est en titubant que tu venais t'asseoir. |
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Pochard mélancolique au crâne vénérable, |
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Parfois tu t'éveillais, quand tu cuvais ton vin, |
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Et, frappant un grand coup de règle sur la table, |
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Tu glapissais : « Messieurs, silence !… » Mais en vain. |
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Ou plutôt, tu dormais, sans souci des boulettes |
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Qu'on mâchait longuement pour l'envoyer au nez. |
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Et ton étude alors marchait sur des roulettes… |
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Plus de punitions ni de pensums donnés ! |
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On t'avait surnommé Pif-Luisant. Les élèves |
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Charbonnaient ton profil grotesque sur le mur. |
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Mais tu marchais toujours égaré dans tes rêves. |
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Tu ne souffrais de rien. Tu vivais dans l'azur. |
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Car tu faisais des vers. Tu rimais un poème ! |
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A nul autre que moi tu ne l'as avoué. |
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— Comment donc avais-tu, lamentable bohème, |
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Au fond de ce collège, en province, échoué ? |
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Pif-Luisant, je t'aimais. Quelquefois je suis triste |
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En repensant à toi. Qu'es-tu donc devenu ? |
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C'est toi qui m'as prédit que je serais artiste, |
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Et c'est toi le premier rimeur que j'ai connu. |
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Un jour, ayant trouvé des vers dans mon pupitre, |
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Tu fus pris d'une joie attendrie, et je vis |
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•Comme un rayonnement sur ta face de pitre, |
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Et tu me contemplais avec des yeux ravis ! |
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Dès ce jour, tu m'aimas. Et tandis que les autres |
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Jouaient en criaillant aux barres, nous causions. |
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Les conversations exquises que les nôtres ! |
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Parfois tu m'expliquais un peu mes versions. |
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Je crois que si j'ai fait vraiment ma rhétorique, |
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C'est sous les marronniers, en t'écoutant parler. |
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Tu commentais, dans ton langage poétique, |
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Homère, — et je voyais la grande mer s'enfler, |
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Les galères en ligne avec leurs belles proues, |
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Et les cnémides d'or des Grecs étincelants, |
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Et je voyais passer, le rose sur les joues, |
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La merveille de grâce, Hélène, à pas très lents ! |
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Quelquefois tu prenais Virgile, ou bien Tibulle : |
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J'entendais, sous les verts feuillages, les pipeaux, |
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Les clochettes dont la chanson tintinnabule |
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Dans les lointains du soir, quand rentrent les troupeaux. |
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Et puis, c'était Ovide et ses métamorphoses, |
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Cycnus qui, duveté de neige, est fait oiseau, |
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Daphné qui fuit, montrant ses talons nus et roses, |
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Syringe qui se change en flexible roseau, |
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En roseau chuchoteur et qui devient lui-même |
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Une flûte à six trous entre les doigts de Pan, |
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Io, génisse blanche et que Jupiter aime, |
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Les yeux d'Argus semés sur les plumes du paon ! |
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Merci, vieux, qui, plus jeune encor, malgré ton asthme, |
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Que le gandin pédant dont nous suivions les cours, |
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Fus l'éveilleur de mon premier enthousiasme, |
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Me refaisant la classe, en plein air, dans les cours ! |
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Merci, toi qui me mis de beaux rêves en tête, |
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Toi dont la main furtive, au dortoir, me glissait |
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Les livres défendus de plus d'un grand poète, |
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O toi qui m'as fait lire en cachette Musset ! |
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Souvent, le professeur, corrigeant ma copie, |
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Dans un discours français trouvait, en suffoquant, |
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Quelque insulte à Boileau qui lui semblait impie, |
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Quelque néologisme horriblement choquant ; |
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Il pâlissait de mon audace épouvantable, |
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Comme s'il s'attendait à voir crouler le toit… |
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Mais il ne s'est jamais douté que le coupable, |
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Mon affreux corrupteur, Pif-Luisant, c'était toi ! |
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Oui, si je fus poussé vers quelque plus moderne |
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Irrégularité, celui qui me poussa |
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Fut ce pion crasseux qu'on traitait de baderne. |
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Diogène poussif et Silène poussah ! |
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O bohème déchu dont le sort fut si rude, |
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Es-tu du grand sommeil sous la terre endormi, |
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Ou bien fais-tu toujours, là-bas, ta triste étude, |
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Et liras-tu ces vers de ton petit ami ? |
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Grand poète incompris, ivrogne de génie, |
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Toi qui me prédisais un si bel avenir, |
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Tu fus mon maître vrai. Loin que je te renie, |
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Aujourd'hui j'ai voulu chanter ton souvenir. |
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Et si la mort t'a pris, ce qui vaut mieux peut-être, |
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Car tu ne souffres plus ni faim, ni froid cuisant, |
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Dors tranquille, mon vieux, repose-toi, pauvre être, |
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Toi que j'ai tant aimé… doux pochard… Pif-Luisant ! |
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1889.
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