| I |
| LA CHAMBRE D'ÉTUDIANT |
| VI |
| LA FENÊTRE |
| OU |
| LE BAL DES ATOMES |
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Un rayon d'or qui se faufile |
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Aux interstices des volets |
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Fait danser une longue file |
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De petits atomes follets. |
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C'est une poussière vivante |
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Qui monte, monte incessamment, |
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Puis redescend, toujours mouvante, |
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Dans un éternel tournoiement. |
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Elle tourbillonne et s'envole |
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Comme un peuple de moucherons ; |
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Au soleil elle farandole |
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Et fait des fugues et des ronds ; |
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Et tels d'imperceptibles gnomes, |
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De microscopiques lutins, |
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Ils valsent, les petits atomes, |
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Dans les rayons d'or des matins ! |
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Sans cesse, dans cette traînée |
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De clair soleil éblouissant, |
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Leur troupe folle est entraînée, |
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Elle remonte et redescend. |
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Ils dansent, dans l'or de la bande |
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Qui tombe, oblique, des volets, |
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Une furtive sarabande |
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Et de silencieux ballets. |
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Qu'ont-ils donc à danser si vite |
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Sur ce pont d'Avignon vermeil ? |
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Sentent-ils qu'il faut qu'on profite |
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D'un bal que donne le soleil ? |
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D'où vient-elle cette poussière ? |
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Ces atomes n'existent-ils |
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Que dans les filets de lumière |
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Qu'ils peuplent de leurs grains subtils ? |
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Non. Leur montante farandole, |
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Que l'on distingue seulement |
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Dans la clarté qui les isole, |
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Fait partout son fourmillement ; |
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Et tout autour de nous, dans l'ombre, |
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Ces riens, sans que nous le croyions, |
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Voltigent en aussi grand nombre |
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Que là, dans l'or de ces rayons. |
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Ils vont, viennent. Mais d'habitude |
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On ne peut les apercevoir. |
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L'air s'emplit de leur multitude : |
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On les respire sans les voir. |
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Leur existence qu'on ignore |
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Ne se révèle brusquement |
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Que lorsqu'un rai de soleil dore |
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Leur humble poussière, en passant ! |
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Et je pense à ces pauvres diables |
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Qui s'agitent autour de vous, |
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À tous ces rêveurs misérables, |
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A tous ces admirables fous ! |
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Ils sont là, dans l'ombre, qui riment, |
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Qui peinent sur leurs œuvres, — mais |
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C'est pour eux seulement qu'ils triment… |
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Et vous ne les voyez jamais ! |
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Vous ne savez pas l'existence |
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De tous ces humbles faiseurs d'art |
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A qui manque la circonstance ; |
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Mais lorsque, par un pur hasard, |
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La lueur de gloire est tombée |
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Sur un petit groupe d'entre eux, |
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Vous les admirez bouche bée |
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Ceux-là qui furent plus heureux ! |
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Car ils sont comme la poussière |
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Des petits atomes danseurs |
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Qu'on ne voit que dans la lumière, |
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Les poètes et les penseurs ! |
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Le rayon faufilé dans l'ombre, |
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Dans lequel, seul, on peut les voir, |
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Est trop étroit pour leur grand nombre, |
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Et beaucoup restent dans le noir. |
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Dans cette clarté d'auréole |
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Tous voudraient bien un peu venir. |
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Hélas ! et leur désir s'affole |
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De n'y pouvoir pas tous tenir ; |
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Ils y voudraient vite leur place, |
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Car bientôt ils seront défunts… |
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Mais la gloire, la gloire passe, |
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Et n'en dore que quelques-uns ! |
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1888
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