| III |
| LA MAISON DES PYRÉNÉES |
| XIX |
| LE MENDIANT FLEURI |
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Il n'est pas du pays. D'où peut-il être ?… d'où ? |
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On ne sait pas. C'est un mystérieux bonhomme. |
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Sur le bord du chemin parfois il fait un somme. |
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Il porte un vieux chapeau qui paraît être — comme |
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Ceux que portent les champignons — en amadou. |
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Eut-il un nom ? Lequel ? On l'ignore. On le nomme |
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Le Mendiant Fleuri. C'est tout. |
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Il a cette folie, il a cette jolie |
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Folie : il se fleurit. Il se déguise en Mai. |
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Son chapeau d'amadou porte un phlox pour plumet. |
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Dès qu'il découvre un trou dans sa veste, il y met |
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Du lilas, un pavot. Si c'est une folie, |
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Cet affreux vagabond des routes se permet |
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La même que vous, Ophélie ! |
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Cet homme a des crocus aux plis de ses lambeaux |
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Comme les champs en ont aux creux de leurs ornières. |
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A ses poches il a des touffes printanières |
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Comme les bois en ont aux seuils de leurs tanières. |
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Au lieu des vieux boutons de corne, il a, plus beaux, |
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Des boutons d'or. Au lieu des pailles coutumières, |
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Il a du thym dans ses sabots. |
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Il reprise sa cape en ajonc qui s'accroche, |
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Reborde un vieux revers avec des serpolets, |
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Pique de la tremblette aux fentes des ourlets, |
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Enrichit de bleuets roses et violets |
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Sa pauvre barbe dont le chanvre s'effiloche ; |
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Puis, fume, luxueux, parmi tous ces bleuets, |
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Une pipe d'aristoloche ! |
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Qu'il est beau quand il va de maison en maison, |
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Chamarré d'herbe-aux-gueux, d'airelle et de spargoutte ! |
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La flore du moment sur lui frissonne toute. |
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Qu'il est beau quand il passe, en fleurs, et qu'il s'ajoute, |
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Comme un calendrier vivant, à l'horizon ! |
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De sorte qu'il suffit de le voir sur la route |
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Pour savoir quelle est la saison ! |
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Il réussit parfois des toilettes charmantes. |
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Je lui connus un col d'aspérule, un camail |
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De scabieuse ayant un chardon pour fermail. |
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Qu'il est beau quand il va de portail en portail, |
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Et que, chargé de coquelourdes et de menthes, |
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On le voit, rouge et vert comme un saint de vitrail, |
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Passer dans les herbes fumantes ! |
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O bizarre bonhomme, ô vagabond falot, |
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Misère dont toujours embaumait le passage, |
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Vieillesse où le muguet attachait un grelot, |
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O Mendiant Fleuri, gueux parfumé, fou, sage ! |
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Brave pauvre, qui, loin d'être un pauvre honteux, |
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Marques la déchirure avec une jonquille, |
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On t'est reconnaissant, presque, d'être boiteux, |
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Tant la guirlande est belle autour de ta béquille ! |
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Cynique éblouissant, héroïque et finaud, |
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Je ne saurais assez préférer, quand j'y pense, |
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Tes courageuses fleurs au facile tonneau, |
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Diogène charmant de nos routes de France ! |
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Inconscient donneur d'une grande leçon, |
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Merci, fou gracieux, poète et philosophe, |
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D'oser, sous le soleil, enseigner la façon |
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D'accommoder de fleurs les restes de l'étoffe ! |
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Il nous apprend, ton humble et rustique talent, |
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Ce qu'on peut faire avec quelques fleurs, quelques-unes ! |
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Alors, pourquoi traîner sa vie en étalant |
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Des misères, des trous, des tares, des lacunes ? |
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Pourquoi ne pas avoir un iris au chapeau |
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Qu'on tend vers le passant — ou qu'on tend vers la gloire ? |
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Ah ! Mendiant Fleuri, quand rentre le troupeau, |
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Ils font bien, les bergers, de te verser à boire ! |
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Que ton moyen me plaît ! Tous mes accrocs d'hier |
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Vont aujourd'hui, du moins, servir à quelque chose. |
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Si lu fais le faraud, moi je ferai le fier. |
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Ton gilet a son lys ? Mon cœur aura sa rose ! |
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J'ai compris qu'il ne faut, qu'on ne peut, qu'on ne doit |
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Présenter au prochain nulle image cruelle, |
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Puisqu'on n'a qu'à rouvrir sa blessure du doigt |
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Pour y mettre la fleur qui va la rendre belle ! |
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Bonhomme, j'ai compris qu'il faut être coquet |
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De sa blessure, au lieu que d'en être malade, |
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Et que même, parfois, pour y mettre un bouquet, |
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Il convient d'élargir la simple estafilade. |
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On n'a plus peur de rien lorsqu'on prend ce parti. |
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Et l'on acquiert bientôt la grâce, et la manière |
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D'être reconnaissant au buisson qui, gentil, |
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Pour la fleur qu'il vous tend vous fait la boutonnière ! |
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Dès qu'on est décousu par un poignard nouveau, |
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Il faut en profiter pour se fleurir encore. |
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Plus on est malheureux, plus on doit être beau ! |
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Faisons tous nos malheurs en corolles éclore ! |
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Servons-nous du malheur. — Un jour, un jardinier |
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M'a dit cette parole ingénue et profonde : |
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« Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, |
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Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde ! » |
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1891.
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