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Les clartés qui, là-bas, piquant les ombres bleues, |
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Révèlent qu'un menu village, à bien des lieues, |
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Doit au flanc rond de quelque colline s'asseoir, |
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Les clartés, tout d'un coup, que nous voyons, ce soir, |
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Du haut d'un col, avant de descendre les rampes, |
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Luire, — et qui sont, là-bas, les chandelles, les lampes, |
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Les feux d'une gaîté, d'un travail, d'un souci, — |
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Ces clartés, tout d'un coup, nous rappellent que si |
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L'on rêve au bord des ciels, on vit au ras des terres ; |
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Que si l'on rêve un peu sur les monts solitaires, |
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On vit, dans les vallons, on vit, on vit beaucoup ; |
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De sorte que nos cœurs, oubliant, tout d'un coup, |
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Que les feux du méchant, ses lampes, ses chandelles, |
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Ne font pas, au lointain, des lumières moins belles |
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Que les lampes, les feux, les chandelles du bon, |
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Et que l'affreux signal qu'allume un vagabond |
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Et la douce fenêtre au seul rideau de serge |
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Qu'éclaire saintement le coucher d'une vierge |
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Sont deux étoiles d'or identiques, — nos cœurs, |
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Pour lesquels, tout d'un coup, ces petites lueurs |
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Ne sont plus, dans la nuit, que d'autres existences, |
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Nos cœurs qui, tout d'un coup, sentent qu'à ces distances |
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Vous ne différez guère, ô pires, des meilleurs, |
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Aiment également tous ces lointains veilleurs ! |
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