| III |
| LA MAISON DES PYRÉNÉES |
| XII |
| LA BROUETTE |
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Tel un prince héritier qui se déguise et rôde, |
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Afin de découvrir l'injustice et la fraude, |
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A travers les états du roi son père, tel |
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Jésus reprend parfois son jeune front mortel, |
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Quitte en secret le firmament du Dieu son père, |
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Et blond, s'en vient un peu voyager sur la terre, |
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— Télémaque divin que, comme un vieux Mentor. |
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Le bon saint Pierre, ôtant son auréole d'or |
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Pour n'être pas trahi par ses feux, accompagne. |
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Un jour, ayant battu longuement la campagne, |
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Le Seigneur et le Saint — on était en hiver, — |
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Firent halte en un bois dont le feuillage vert |
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N'était plus sur le sol que de l'humus rougeâtre. |
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Saint Pierre eût bien voulu s'asseoir au coin d'un âtre |
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Et chauffer ses vieux doigts, mais la seule maison |
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Qui levât son chapeau de chaume à l'horizon |
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Ne penchait pas au vent la plume de fumée |
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Qui fait rêver bon gîte et soupe parfumée. |
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Donc, ce bois valait mieux, d'autant que le soleil |
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y donnait, un soleil timidement vermeil, |
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Un soleil pas bien chaud, c'est vrai, mais, tout de même, |
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Point trop à dédaigner en ce matin si blême. |
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Et Pierre, tout fourbu d'aller par les chemins, |
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S'étant assis, tendait vers ce soleil ses mains |
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Et les dégourdissait dans sa lumière rose, |
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Cependant que Jésus rêvait à quelque chose, |
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Debout, et ne sentant ni fatigue ni froid. |
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Pierre cria soudain : «Maître ! Fils de mon Roi ! |
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Regardez, regardez par ici cette femme ! |
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N'est-elle pas stupide ou folle ? Sur mon âme, |
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Elle veut ramasser du soleil. Voyez-la ! » |
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Jésus leva les yeux. Une vieille était là, |
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De ces vieilles des champs, au dur profil de chouette ; |
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Et cette vieille, avec une énorme brouette, |
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Se tenait au milieu du sentier, à l'endroit |
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Qu'éclairait un rayon de soleil tombant droit ; |
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Et sitôt qu'il venait dorer son véhicule, |
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Cette femme tentait la chose ridicule |
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D'emporter le rayon, et poussait aux brancards |
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Bien vite ; mais toujours, au moindre des écarts |
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Qu'elle faisait du point frappé par la lumière, |
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Le soleil s'échappait de la brouette ; et Pierre |
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Se divertissait fort à regarder ce jeu : |
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La capture, d'abord, du beau rayon de feu |
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Entre les ais boueux et gris qu'il illumine, |
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Puis sa fuite rapide, et la piteuse mine |
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De la vieille pauvresse, interdite un moment, |
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Mais qui recommençait bientôt, patiemment, |
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Sans comprendre pourquoi, dès qu'elle entrait dans l'ombre, |
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Elle ne poussait plus qu'une brouette sombre ! |
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« Est-elle simple ! Dieu ! voyez ce qu'elle fait ! |
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Bon ! elle recommence ! » |
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Bon ! elle recommence ! » Et Pierre s'esclaffait. |
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Mais voici que Jésus, dont l'intérêt s'éveille, |
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S'approche, et doucement interroge la vieille : |
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« Femme, que fais-tu là ? N'as-tu plus ta raison ? |
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Il règne un froid terrible en cette âpre saison, |
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Et je ne comprends pas, ô femme, que tu veuilles. |
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Au lieu de ramasser du bois sec et des feuilles, |
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Ramasser ce rayon à peine réchauffant ! |
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— C'est pour le rapporter à mon petit enfant, |
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Dit la femme, en levant le front. Je suis l'aïeule |
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D'un pauvre enfant malade à qui je reste seule, |
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Car cet hiver le père et la mère sont morts. |
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Pour travailler, mes bras ne sont plus assez forts. |
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Je ne peux que glaner, et ce travail-là chôme. |
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Et l'enfant va mourir sous notre triste chaume, |
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Sans même avoir connu ces douceurs, ces bonbons, |
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Qui font sourire encor les petits moribonds. |
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Ne pouvoir pas gâter alors qu'on est grand'mère, |
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C'est dur ! Que lui donner ? Je ne savais que faire ; |
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Mais voici qu'il me dit, ce matin, au réveil : |
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« Je serais bien content si j'avais du soleil ! » |
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Car le soleil jamais n'entre dans ma chaumière, |
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Et mon petit garçon est privé de lumière. |
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Alors, voyant qu'ici du soleil avait lui, |
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Je viens en ramasser un bon morceau pour lui. » |
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Et la vieille reprit avec foi sa besogne. |
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Quand il se sent ému, saint Pierre se renfrogne. |
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Il dit : « Elle est stupide ! elle ne voit donc pas |
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Que son soleil s'en va dès qu'elle fait un pas ! |
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Cette vieille cervelle est dure comme pierre |
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Et ne comprend plus rien ! » |
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Et ne comprend plus rien ! » Mais Jésus dit à Pierre, |
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Pensif, ayant rêvé sur cette femme un peu : |
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« On ne sait pas ce que l'amour des simples peut ! » |
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Et, n'ayant pas compris toute cette parole, |
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Saint Pierre répétait : « Mais cette femme est folle ! |
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Elle est folle, Seigneur !… » Soudain, il s'arrêta, |
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Presque aussi confondu que quand le coq chanta : |
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Car la vieille marchait maintenant sous les branches, |
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Et les rayons restaient entre les quatre planches, |
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Et les rayons, dans l'ombre, étincelaient encor. |
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Et, paraissant pousser devant elle un tas d'or, |
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Sans s'étonner, la vieille, impassible et muette, |
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Emportait le soleil dans son humble brouette. |
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1892.
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