|
J'étais là, bien couché dans ce bon tas de foin, |
12 |
|
Dans ce bon tas profond de foin, qui, de très loin, |
12 |
|
S'était promis à moi par son parfum qui rôde ; |
12 |
|
J'étais là, caressé d'une chatouille chaude, |
12 |
| 5 |
Presque disparaissant dans la ronde rousseur, |
12 |
|
Le corps enveloppé d'une vaste douceur, |
12 |
|
La tête, cependant, commodément plus haute, |
12 |
|
Riant d'aise, alangui, remerciant mon hôte, |
12 |
|
Lequel m'insinuait des brins astucieux ; |
12 |
| 10 |
J'étais là bien couché, mon chapeau sur les yeux, |
12 |
|
Bercé d'un tintement de cloches éloignées, |
12 |
|
Ramenant quelquefois des touffes par poignées |
12 |
|
Pour hâter mon complet ensevelissement, |
12 |
|
Humant la forte odeur avec enivrement, |
12 |
| 15 |
Et, béat, le cœur gai, le corps las, l'esprit veule, |
12 |
|
Sentant crouler sur moi l'affectueuse meule ! |
12 |
|
J'étais là, somnolent, monologuant, et puis |
12 |
|
Attentif aux milliers de craquants petits bruits |
12 |
|
Secs et fins qu'on entend dans le foin qu'on écoute ; |
12 |
| 20 |
Je disais, mi-parlant, mi-chantonnant : « Le doute |
12 |
|
Étant un oreiller, selon Montaigne, mol, |
12 |
|
Doit être un oreiller de foin… de foin… Bien fol |
12 |
|
Qui de courir les prés a conservé l'envie ! |
12 |
|
Pour moi, je vois ici l'emblème de ma vie. |
12 |
| 25 |
Après avoir longtemps dans tous les sens erré, |
12 |
|
J'ai, de mes verts espoirs, fait un grand tas doré, |
12 |
|
Un tas de foin… de foin… sur lequel, à ma guise, |
12 |
|
J'écoute, d'une oreille artiste et qui s'aiguise, |
12 |
|
Des bruits ténus que nul ne percevrait que moi ; |
12 |
| 30 |
Sur lequel — d'autant plus méritoire, ma foi, |
12 |
|
Que moi-même, et tout seul, j'ai dû faucher mon herbe, — |
12 |
|
Je goûte le repos confortable et superbe. » |
12 |
|
Je me félicitais ainsi, quand, tout d'un coup, |
12 |
|
Je me sentis piqué vivement dans le cou. |
12 |
| 35 |
Et, furtive d'abord, insaisissable, obscure, |
12 |
|
Elle devint bientôt si forte, la piqûre, |
12 |
|
Que dans mon oreiller j'en cherchai la raison : |
12 |
|
Et je vis qu'une fleur prise en la fauchaison, |
12 |
|
Moins souple que le foin, m'avait, morte revêche, |
12 |
| 40 |
Enfoncé dans la chair sa lige dure et sèche. |
12 |
