| III |
| LA MAISON DES PYRÉNÉES |
| IX |
| OMBRES ET FUMÉES |
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J'aime les ombres, les fumées, |
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Ces fugacités et ces riens, |
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Ces formes vaguement formées, |
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Ces tremblements aériens. |
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Je t'aime, toi qui ne te poses |
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Jamais, Fumée, ô sœur du Vent, |
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Et je vous aime, Ombre des choses, |
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Plus que les choses bien souvent ! |
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Je vous aime, parce que, vaines, |
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Vous me convenez, à moi, vain, |
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Et parce que, les incertaines, |
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Vous me charmez, moi, l'incertain ! |
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Oui, j'aime toutes les fumées, |
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Celles qui traînent sur les champs, |
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Celles qui sortent des ramées, |
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Celles aux panaches penchants, |
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Les larges dont les hanches rondes |
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Se roulent dans l'azur profond, |
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Celles qui sont des boucles blondes |
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Qui de plus en plus se défont, |
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Ou des vrilles que l'air allonge, |
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Fins copeaux roulants et fuyards |
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De quelque menuisier de songe |
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Qui raboterait des brouillards ; |
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J'aime celles qui sont, il semble, |
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— Leurs flocons ensemble étant pris |
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Et montant ainsi pris ensemble, — |
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Des grappes de gros raisins gris ; |
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Celles dont le duvet tressaille |
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Sur les chaumes, piquant au bout |
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De ces obscurs chapeaux de paille |
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Des aigrettes de marabout ; |
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Celles qui, tôt disséminées, |
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Par petits bonds légers s'en vont |
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Du chalumeau des cheminées, |
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Comme des bulles de savon ; |
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Les droites et les zigzagantes, |
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Et celles qui font sur les cieux |
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Des fioritures élégantes, |
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Des paraphes prétentieux ; |
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J'aime celles dont les spirales |
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Semblent monter d'un encensoir ; |
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J'aime les roses, matinales, |
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J'aime les bleuâtres, du soir ; |
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Et celles que j'aime entre toutes, |
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Sont les pâles, les faibles, les |
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Pas encor tout à fait dissoutes, |
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Mais presque, aux lointains violets ; |
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Celles aux graciles volutes |
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Qui, dans les vallons assombris, |
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Dénoncent à peine les huttes |
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Et les éphémères abris ; |
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Celles qu'un jeu de brise courbe, |
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Courbe et redresse tour à tour, |
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Sur les moribonds feux de tourbe |
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Abandonnés par le pastour, |
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Et dont les timides guirlandes |
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S'effacent à nos yeux ravis, |
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Et défaillent au loin des landes |
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Sur un horizon de lavis… |
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Et j'aime aussi toutes les ombres, |
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Et tous leurs caprices chinois, |
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Géantes, naines, pâles, sombres, |
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Selon l'heure et selon le mois ; |
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Les belles ombres magistrales |
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Qui rampent solennellement ; |
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Les ombres caricaturales |
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A l'hoffmannesque mouvement ; |
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Les ombres surtout, je l'avoue, |
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Qui par des pinceaux très subtils |
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Semblent faites : sur une joue, |
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Cette fameuse ombre des cils ; |
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Cette ombre que, minutieuse, |
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Sur le bas du roc cinabrin |
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Ou sur le pied roux de l'yeuse, |
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Projette l'herbe, brin par brin ; |
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Sur le ruisseau, l'ombre d'un saule |
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Superposée à son reflet ; |
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Au fond du ruisseau, l'ombre drôle |
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D'un têtard vif sur le galet ; |
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Une ombre de fils d'araignée |
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Dans laquelle un insecte mort, |
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Balançant sa panse saignée, |
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Met une petite ombre encor ; |
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Votre ombre au rideau de l'auberge, |
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Moustaches du chat accroupi ; |
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L'ombre d'un cheveu de la Vierge ; |
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L'ombre d'une barbe d'épi ; |
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Et dans le lys, cadran solaire |
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A qui Mab dit : « Quelle heure est-il ? » |
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En bâillant sous un capillaire, |
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L'ombre tournante du pistil ! |
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Mais les ombres que je préfère, |
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Sont celles, naturellement, |
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Qu'un fugitif objet vient faire, |
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Les chères ombres d'un moment. |
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Et c'est l'ombre de ce qui vole |
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Qui me séduit le plus, étant |
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La plus vaine et la plus frivole, |
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Par son symbole inquiétant. |
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J'aime les ombres minuscules |
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Qui dansent sous les papillons, |
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Qui dansent sous les libellules, |
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Sur l'eau, les herbes, les sillons ; |
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J'aime l'ombre que l'alouette |
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Laisse par terre en s'élevant, |
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Et la rapide silhouette, |
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Sur les toits, de l'engoulevent ; |
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L'ombre d'un bond de sauterelle, |
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L'ombre, sous un zéphyr souffleur, |
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De la plume abandonnant l'aile, |
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Du pétale quittant la fleur ; |
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Toute ombre vite évanouie, |
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Toute ombre qu'on perd brusquement : |
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Sur les lèvres de mon amie |
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L'ombre d'un attendrissement, |
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Dans toutes les ombres des branches |
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Toutes les ombres d'oiselets, |
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Celles, sur les poussières blanches, |
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De votre vol, duvets follets, |
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Et, sur la frissonnante page |
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Où j'écris ces vers, au jardin, |
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L'ombre que jette le passage |
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De quelque moucheron soudain ! |
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Oui, lorsque à mon accoutumée |
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Je laisse aller jouer mes yeux, |
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C'est avec l'ombre et la fumée |
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Qu'ils s'amusent toujours le mieux ; |
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Et parmi les ombres sans nombre |
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Au jeu desquelles je me plus, |
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La plus philosophique, l'ombre |
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La plus ombre, et, partant, la plus |
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Vraiment de mes regards aimée, |
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Ce fut, — ô deux riens s'assemblant ! — |
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Ce fut l'ombre d'une fumée |
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Bleuissante sur un mur blanc ! |
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1893.
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