| III |
| LA MAISON DES PYRÉNÉES |
| VII |
| LE CARILLON DE SAINT-MAMET |
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Le Carillon de Saint-Manet. |
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Tinte quand d'or le ciel se teinte ; |
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Comme si le soir s'exprimait, |
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Le Carillon de Saint-Manet |
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Mystérieusement se met |
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A tinter dans l'air calme… Il tinte, |
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Le Carillon de Saint-Manet, |
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Tinte, quand d'or le ciel se teinte ! |
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Qui plaint-il, qu'est-ce qu'il promet, |
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Ce chant de promesse et de plainte ? |
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Plaint-il les gens de Saint-Manet |
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Ou bien nous ?… Est-ce qu'il promet |
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Le pardon du mal qu'on commet |
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Dans l'âpre course où l'on s'éreinte ? |
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Qui plaint-il ? Qu'est-ce qu'il promet, |
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Ce chant de promesse et de plainte ? |
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Mon cœur, croyant, qu'on lui parlait, |
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Frissonnait à ce chant qui tinte, |
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Quand j'étais un enfantelet ! |
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Mon cœur croyait qu'on lui parlait… |
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Ah ! je voudrais encor qu'il ait |
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Cette délicieuse crainte ! |
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Mon cœur, croyant qu'on lui parlait, |
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Frissonnait à ce chant qui tinte ! |
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L'odeur des herbes qu'on brûlait |
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Disait bientôt l'automne atteinte. |
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Une chauve-souris volait. |
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L'odeur des herbes qu'on brûlait |
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Venait jusqu'à notre chalet, |
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Et nous avions la gorge étreinte. |
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L'odeur des herbes qu'on brûlait |
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Disait bientôt l'automne atteinte. |
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Levant les yeux de son ourlet, |
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La servante disait : « Il tinte ! » |
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Et regardait vers le volet, |
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Levant les yeux de son ourlet ! |
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Ce tintement la consolait |
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D'être à d'humbles choses astreinte. |
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Levant les yeux de son ourlet, |
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La servante disait : « Il tinte ! » |
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La femme qui nous vend du lait |
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Se signait mainte fois et mainte ; |
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Vite mettant son capulet, |
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La femme qui nous vend du lait |
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Vers la petite église allait ; |
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Et, des morts traversant l'enceinte, |
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La femme qui nous vend du lait |
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Se signait mainte fois et mainte ! |
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Le Carillon de Saint-Manet |
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Ne tintait pas mieux qu'il ne tinte ; |
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Mais, alors, comme il nous charmait, |
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Le Carillon de Saint-Manet ! |
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La mère de ma mère aimait |
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L'écouter, la bougie éteinte… |
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Le Carillon de Saint-Manet |
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Ne tintait pas mieux qu'il ne tinte. |
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Mais notre vie, alors, coulait |
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Plus profonde d'être restreinte ! |
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Comme un ruisseau sur le galet, |
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Ah ! notre vie, alors, coulait ! |
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Nous n'avions qu'un petit valet, |
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Mais qui chantait une complainte… |
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Et notre vie, alors, coulait |
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Plus profonde d'être restreinte ! |
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Le volubilis violet |
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Se mêlait à la coloquinte ; |
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L'humble barrière où s'enroulait |
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Le volubilis violet |
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N'était pas encor ce qu'elle est : |
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Une belle grille bien peinte ! |
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Le volubilis violet |
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Se mêlait à la coloquinte ! |
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Toute aube sent le serpolet. |
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J'ignorais le mal et la feinte. |
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J'avais une âme d'oiselet. |
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Toute aube sent le serpolet. |
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Ah ! si j'avais su qu'il fallait |
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Devenir Alceste ou Philinte ! |
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Toute aube sent le serpolet. |
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J'ignorais le mal et la feinte. |
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Le Carillon tintait, fluet ! |
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Au salon de perse déteinte |
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Ma sœur jouait un menuet. |
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Mais, quand tintait le son fluet, |
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Le menuet diminuait |
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Pour écouter le son qui tinte… |
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Le son, alors, entrait, fluet, |
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Au salon de perse déteinte. |
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Dieu ! pourrait-on, si l'on voulait, |
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Te ravoir, simplicité sainte ? |
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Reboire au premier gobelet ? |
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Le pourrait-on, si l'on voulait ? |
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C'est pourtant d'un oignon bien laid |
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Qu'on revoit fleurir la-jacinthe ! |
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Dieu ! pourrait-on, si l'on voulait, |
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Te ravoir, simplicité sainte ? |
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Une étoile se rallumait |
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Sur le val, obscur labyrinthe. |
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Au-dessus de chaque sommet |
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Une étoile se rallumait |
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Quand la cloche de Saint-Manet |
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Tintait !… Oh ! si, lorsqu'elle tinte, |
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Une étoile se rallumait |
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Sur la vie, obscur labyrinthe ! |
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O Carillon de Saint-Manet, |
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Tinte, quand d'or le soir se teinte ! |
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Dans l'air bleu qui nous le transmet, |
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O Carillon de Saint-Manet, |
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Tinte ce tintement qui met |
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Plus de calme en notre âme !… Tinte, |
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O Carillon de Saint-Manet, |
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Tinte, quand d'or le soir se teinte ! |
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