| III |
| LA MAISON DES PYRÉNÉES |
| VI |
| LA GLYCINE |
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A mon balcon cette glycine |
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Tord ses bras fleuris dans le soir, |
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Avec le tendre désespoir |
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D'une princesse de Racine. |
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Elle en a la fière langueur |
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Et la mortelle nonchalance ; |
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Et lorsqu'un souffle la balance, |
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Et que le jour traîne en longueur, |
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Et tarde à partir, et recule |
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Le déchirement tant qu'il peut, |
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Elle exhale une âme d'adieu, |
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Bérénice du crépuscule ! |
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Le livre glisse de mes mains. |
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Le petit drame se termine. |
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« Cruel ! » dit au jour la glycine. |
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Les cieux blessés ont des carmins. |
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Par la haute porte-fenêtre, |
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Mystérieusement, alors, |
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Une des branches du dehors, |
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Comme un geste vivant, pénètre. |
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Du frémissant encadrement |
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Ce bras jeune et souple s'échappe ; |
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Et je sens sur mon front la grappe |
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Qu'il laisse pendre tendrement ! |
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Tout s'embaume. Et je remercie. |
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Et pour lui dire mon amour, |
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Je donne à la fleur, tour à tour, |
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Le nom d'Esther et d'Aricie. |
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Et je compare, les yeux sur |
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Mon livre tombé sans secousse, |
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L'odeur plus forte d'être douce |
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An vers plus ardent d'être pur ! |
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Un divin poison m'assassine ! |
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Et je doute, en le chérissant, |
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Si de ma glycine il descend |
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Ou s'il monte de mon Racine ! |
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