| III |
| LA MAISON DES PYRÉNÉES |
| IV |
| LA BRANCHE |
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Cette branche pendante et gracile de saule, |
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Qui vibre parce que l'eau vibrante la frôle, |
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Ayant voulu sans doute écouter de plus près |
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Ce que dit le ruisseau dans son tumulte frais, |
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Se pencha, d'une souple inflexion de tige, |
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Un peu d'abord, puis trop, — maladresse ou vertige ! |
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Et l'eau, par une feuille, en courant, la retint : |
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Si bien qu'elle, à présent, dont c'était le destin |
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De vivre, avec toujours le même geste calme, |
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Dans l'azur, d'une vie indolente de palme, |
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Elle doit s'agiter sans cesse, trembloter. |
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Sangloter quand il plaît à l'eau de sangloter. |
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Se secouer gaîment si l'eau devient rieuse, |
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Et s'épuiser en longs émois, la curieuse, |
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Qu'estiment bien punie alors ses vertes sœurs, |
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Mais qui n'a nul regret des tranquilles douceurs, |
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Mais qui secrètement les raille et les méprise, |
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Mais qui se sent, malgré le courant qui la brise, |
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Et l'affole, et malgré l'implacable ruisseau |
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Qui ne lui fait jamais grâce d'un seul sursaut, |
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Heureuse d'être celle avec qui communique |
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Le flot, et de savoir ce qu'il dit, elle unique ! |
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