| III |
| LA MAISON DES PYRÉNÉES |
| III |
| L'EAU |
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Luchon, ville des eaux courantes, |
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Où mon enfance avait son toit, |
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L'amour des choses transparentes |
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Me vient évidemment de toi ! |
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Ton nom seul, plein de bulles blanches, |
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Fait pour moi des ruisseaux couler |
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Sous des passerelles de planches |
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Que mon pied soudain sent trembler ! |
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Où voit-on les bergeronnettes, |
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Qui s'y connaissent en ruisseaux, |
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Longer plus d'eaux vives et nettes |
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Sous de plus verdoyants arceaux ? |
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Où la neige daignerait-elle |
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Descendre ainsi du pic sacré |
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Pour former une cascatelle |
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Dès qu'un passant est altéré ? |
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Où voit-on s'offrir une vasque |
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A chaque tournant de chemin |
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Pour qu'on puisse tenir Vénasque |
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Dans le creux glacé de sa main ? |
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Ce Vénasque au chapeau de brume |
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Ne cesse pas de faire au val |
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Des générosités d'écume |
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Et des largesses de cristal ! |
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Prodigue sûr de ses ressources |
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Et que la pelouse bénit, |
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Le mont jette l'argent des sources |
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Par les fenêtres de granit ! |
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Il veut, formidable Mécène |
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Qui sait que l'eau fait toujours bien, |
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Subvenir à la mise en scène |
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De ce décor virgilien. |
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Dans l'herbe, au fond du précipice, |
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Caressant ou rongeant le bord, |
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Partout l'eau sourd, l'eau court, l'eau glisse, |
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L'eau fuit, l'eau bout, l'eau rit, l'eau dort ! |
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L'eau brille dans ta robe grise |
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Comme des glaives et des socs, |
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Montagne auguste dont Moïse |
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Semble avoir frappé tous les rocs ! |
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Quand l'eau Semble absente, un bruit tendre |
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Nous avise qu'elle est tout près. |
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Et quand on ne peut pas l'entendre, |
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On la sent dans l'odeur des prés. |
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O sentiers ! ô ruisseaux sans nombre |
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L'un à l'autre se mélangeant ! |
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Les sentiers sont des ruisseaux d'ombre, |
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Les ruisseaux des sentiers d'argent ! |
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A travers d'obliques ondées, |
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L'Aurore, dans un bleu frisson, |
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Voit les collines accoudées |
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Comme des nymphes qu'elles sont ! |
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Sur leurs épaules incarnates |
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Des torrents glissent, éperdus ! |
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Et ces éblouissantes nattes |
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Sont faites de ruisseaux tordus ! |
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De l'eau partout ! Quand la rivière |
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Déborde, — histoire de pouvoir |
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Laisser autour de la chaumière |
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Des petits morceaux de miroir, — |
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Les champs ont du ciel dans leurs barbes |
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Comme un vieil homme a des yeux bleus ! |
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Et vous savez, chevaux de Tarbes |
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Qui broutez les prés onduleux, |
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Combien de ces flaques dormantes |
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Il faut savoir franchir d'un bond |
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Lorsqu'on galope sur les menthes, |
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Dont l'écrasement sent si bon ! |
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Quelle terre ne serait sèche |
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Auprès de cette terre ? Ah ! si |
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L'on vivait d'amour et d'eau fraîche, |
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Ce ne pourrait être qu'ici ! |
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Et des fontaines ! des fontaines ! |
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Y en a-t-il !… Il y en a |
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Pour toutes les Samaritaines |
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Et pour toutes les Rébecca ! |
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Partout de l'eau ! Toujours des gouttes |
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Aux sandales des vagabonds ! |
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Tant d'eau partout que, pour les routes, |
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Il faut, partout, des ponts, des ponts ! |
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Voûtés comme de bons esclaves, |
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Les ponts, joyeux de leurs fardeaux, |
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Pour leur faire passer les gaves |
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Prennent les routes sur leurs dos ! |
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Et les routes d'or, qui s'amusent |
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De voir les ponts plonger aux flots |
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Leurs grands pieds de pierre qui s'usent, |
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Ont de longs rires de grelots ! |
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A l'heure où sortent les bréviaires, |
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Le crépuscule rend divins |
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Ces paysages de rivières, |
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D'arches, de pics et de ravins. |
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Et toute cette eau, source ou gave, |
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Sur le roc ou sous les cressons, |
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Voix joyeuse ou silence grave, |
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Nous instruit en fraîches leçons. |
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Ah ! quelle leçon vaudrait-elle |
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Cette claire leçon d'amour |
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Que donne la neige éternelle |
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En pensant aux ruisseaux d'un jour ? |
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Où s'apprend la persévérance ? |
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C'est au catéchisme de l'Eau |
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Qui, sous des airs d'indifférence, |
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Songe toujours à son niveau. |
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Contre la force ou le sarcasme, |
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L'Eau, noble et fine, nous apprend, |
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En bouillonnant, l'enthousiasme, |
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Et la patience, en filtrant ! |
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Ses conseils n'ont rien de scolaire, |
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Car elle enseigne, en ses ruisseaux, |
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L'utilité de la colère, |
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Des belles chutes, et des sauts ! |
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Elle murmure avec tendresse |
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— Car elle veut que nous rêvions — |
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Que bien souvent une paresse |
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Peut laisser des alluvions ! |
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On sait tout lorsque l'on assiste |
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Aux cours délicieux de l'Eau : |
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Sous la fougère et sous le ciste |
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Elle explique, en passant, le Beau, |
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Prodiguant l'exemple qui frappe, |
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Elle prouve aussi bien qu'il est |
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Dans l'abondance d'une nappe |
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Que dans la grâce d'un filet. |
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La dignité, cet esclavage, |
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Ne rend jamais son flot boudeur ; |
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On ne connaît pas le rivage |
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Où l'attachera sa grandeur ! |
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Son orgueil n'a pas la folie |
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De se priver des jeux charmants. |
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Ah ! comme elle aime qu'on oublie |
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Qu'elle est un des quatre éléments ! |
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Quand de sa crue on s'inquiète, |
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Elle se pique de vermeil, |
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Ne dédaignant pas la paillette |
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Qu'elle sait être du soleil. |
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C'est par l'Eau que les blanches cimes |
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Se racontent aux peupliers : |
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Car les glaciers les plus sublimes |
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Parlent en ruisseaux familiers. |
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Eh quoi ! l'Eau ? la sœur de la Terre ? |
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L'Eau qui féconde ? la grande Eau ? |
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L'Eau qui lave et qui désaltère |
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Daigne jouer sous ce rideau ? |
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Elle joue avec l'écrevisse, |
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Avec le saule… Et, tout d'un coup, |
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Elle va se mettre en service, |
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Elle qui peut inonder tout ! |
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Elle coulait, large et futile, |
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Sous les terrasses du château, |
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Et puis un besoin d'être utile |
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L'a prise brusquement, cette eau ! |
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Lâchant la pompe fluviale, |
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Elle file, d'un air malin, |
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Dans la rigole triviale |
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Que lui propose le moulin ! |
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Elle s'échappe des palettes, |
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Et, bravement, voulant avoir |
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De grosses bulles violettes, |
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Elle va mousser au lavoir ; |
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Elle entre, avec un bruit de foudre, |
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Dans une scierie aux longs toits, |
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Pour y mêler sa,blanche poudre |
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A la poudre blonde du bois ; |
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Et quand on a dépecé l'arbre, |
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Elle va, toujours s'échappant, |
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S'embaucher pour scier du marbre |
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Chez un marbrier de Campan ! |
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Elle a ses gaîtés les meilleures |
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Dans le travail et dans le bruit… |
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L'Eau divine a fait ses huit heures |
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Quand commence à tomber la nuit ! |
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Le clair de lune y met sa traîne… |
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Le bétail y met ses naseaux… |
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Soyez, belle Eau Pyrénéenne, |
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Bénie entre toutes les eaux ! |
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— Source calme ou torrent bravache, |
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L'Eau qui descend de la hauteur |
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Apprend tout ce qu'il faut qu'on sache |
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Pour être poète ou lutteur ! |
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L'Eau ne cesse pas, gave ou source, |
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D'apprendre à l'homme, à chaque instant, |
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Qu'on emporte — en prenant sa course, |
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Et qu'on reflète — en s'arrêtant ; |
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Mais que, malgré le flot qui rage, |
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L'arbre emporté d'un brusque effort, |
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O lutteur, devient un barrage |
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Lorsque le torrent n'est pas fort ; |
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Et que, malgré l'azur, poète, |
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Quand le ruisseau n'est pas profond, |
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À travers le ciel qu'il reflète |
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On peut voir la terre du fond ! |
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1893.
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