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Malgré l'amour, la vie et l'heure et les périls, |
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Nous rions quelquefois des rires puérils, |
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Des rires dont le son doit étonner nos âmes ; |
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Pour rien, pour un détail dont nous nous avisâmes, |
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Des rires fous qui sont des fous rires vraiment. |
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Et nous pour qui l'amour est un déchirement, |
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La vie un songe en pleurs, l'heure une fuite pâle, |
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Et pour qui les périls ouvrent un long dédale, |
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Malgré l'amour, la vie, et l'heure et les périls, |
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Nos rires sont parfois de si brusques avrils, |
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Nos rires font sous bois des musiques si franches, |
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Si fraîches, qu'entendus de loin, entre les branches, |
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Par le passant qui rêve et ralentit le pas, |
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Ils doivent lui donner — hélas ! il ne sait pas ! — |
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L'illusion que là le bonheur simple habite, |
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Que la tendresse est calme, et la maison petite, |
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Et qu'on ignore encor tous les mauvais frissons. |
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Mais nous, nous cependant, lorsque ainsi nous laissons, |
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Gourmandes de gaîtés après de trop longs jeûnes, |
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Rire un peu, malgré nous, nos lèvres… qui sont jeunes, |
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Toujours nous évitons avec les plus grands soins |
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De laisser se croiser nos yeux… qui le sont moins, |
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Et, riant, nous n'osons nous regarder en face, |
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De peur qu'en un sanglot le rire ne se casse. |
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