| II |
| INCERTITUDES |
| I |
| CHANSON DANS LE SOIR |
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Il fit halte, ébloui, humant |
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Cette soirée et son haleine, |
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Au sommet de l'escarpement |
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D'où l'on découvre infiniment |
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La plaine. |
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Un doux crépuscule du mois |
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Des doux crépuscules — septembre — |
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Bleuissait vaguement les bois, |
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Sous un ciel de rose, à la fois, |
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Et d'ambre |
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La lune, basse, et n'ayant point |
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Son teint coutumier de béguine, |
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Montrait un rougeâtre embonpoint, |
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Telle une orange mûre à point, |
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Sanguine ; |
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Et, sous cet astre de Japon, |
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Le val fuyait en molles lignes, |
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Avec le canal clair, le pont, |
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L'étang ridé comme un crépon, |
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Les vignes. |
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Il admirait, lorsque, soudain, |
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Un chant monta de ce théâtre, |
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De ce cirque, de ce jardin, |
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Exhalé du dernier gradin |
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Bleuâtre. |
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Et cet air où le soir mêla |
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Son murmure de vaste conque, |
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Cet air divinement vola… |
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C'était, d'ailleurs, un lon lon la |
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Quelconque. |
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Mais, dans le lointain de pastel, |
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Ce chant naïf, lent comme un psalme, |
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Était irrésistible, — et tel |
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Que cet instant fut immortel |
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De calme. |
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Il se fit un tel unisson |
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De ce chant et du paysage, |
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Que le poète eut un frisson. |
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Et nous vîmes des pleurs sur son |
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Visage. |
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Puis, de ce ton triste et coquet, |
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Ému, mais où du railleur passe, |
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De ce ton qui laisse inquiet, |
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Qui est son défaut, et qui est |
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Sa grâce, |
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Cependant que toujours, parmi |
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Le doux bruit du soir qui soupire, |
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Montait sur le val endormi |
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La chanson charmante, il se mit |
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À dire : |
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« O chanson qui monte, vieil air, |
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Filet lointain d'une voix pure, |
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Selon la brise vague ou clair, |
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O dentelle de son dans l'air, |
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Guipure ! |
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« O chanson qui monte dans l'or, |
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Du ciel, sur la lande embrumée, |
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Qui flotte au-dessus du décor, |
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Ruban de son, et moins encor… |
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Fumée ! |
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« Oh ! qui donc, de cette façon |
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Mélancolieuse et touchante, |
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Quel rustique et jeune garçon, |
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Quel bouvier, quel pâtre, ô chanson, |
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Te chante ? |
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« Quel simple, ignorant de ce qu'il, |
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Oh ! de tout ce qu'il ressuscite |
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De tendre, en moi, de puéril, |
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Ajoute ce charme subtil |
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Au site ? |
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« Charme dont, languissant musard, |
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Je suis ému jusqu'à la larme, |
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Parce que, inattendu, sans art, |
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Il éclôt d'un simple hasard, |
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Ce charme ! |
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« Voilà ! le fredon d'un vilain, |
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L'odeur d'un pré, la saison, l'heure, |
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Un peu de bleu crépusculin, |
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Voilà ! ce n'est pas plus malin… |
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On pleure ! |
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« Eh quoi ! pleurer comme d'amour |
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Pour un lon lon la monotone, |
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Pour le dernier soupir du jour, |
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Pour le vent dans les arbres, pour |
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L'automne ? |
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« De quoi donc souffrent-ils, mes nerfs ? |
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De quoi donc, mon âme, es-tu veuve, |
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Pour que, parmi ces champs déserts, |
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Un air tel que tous les vieux airs |
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M'émeuve ? |
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« Est-ce là mon état normal ? |
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De quel ciel suis-je nostalgique ? |
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De quel pays ai-je le mal ?… |
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Tais-toi, chant qui me rends ce val |
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Magique ! |
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« Ah ! de mes larmes il appert |
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Que dans un désordre je sombre ! |
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Quoi ! pleurer parce que Vesper |
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S'allume, et qu'une voix se perd |
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Dans l'ombre ? |
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« Savourer le charme anxieux |
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Du moment et de l'atmosphère ? |
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Jouir de l'ouïe et des yeux ? |
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— Hélas ! il y a pourtant mieux |
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À faire ! |
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« Il y a pourtant plus d'un but |
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Digne d'un homme jeune et libre ! |
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O chanson dans le lointain… chut ! |
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Ne serai-je jamais qu'un luth |
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Qui vibre ? |
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« Je m'en blâme… et toujours, si on |
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Chante un chant dans un lointain rose, |
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Je retourne avec passion |
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A cette délectation |
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Morose ! |
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« La tristesse est un aconit |
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Doux et vénéneux, que j'aspire ! |
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Et mon vivre est selon le rit |
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De ton Jacques d'As you like it, |
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Shakspeare ! |
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« Mon cœur m'échappe, se mêlant |
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A toute fin de jour jolie ; |
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Et sitôt qu'un air doux et lent |
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Monte, j'en suce la mélan- |
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Colie ! |
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« Oui, tout le triste qui coula |
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D'un chant, à l'heure violette, |
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Est sucé par moi… lon, lon, la… |
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Comme l'œuf est sucé par la |
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Belette ! » |
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Coteau d'Andilly,
1893.
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