I |
LA CHAMBRE D'ÉTUDIANT |
XXI |
BALLADE |
DES VERS QU'ON NE FINIT JAMAIS |
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Mes vers pour qui je sens la plus grande tendresse |
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Sont tous les non-finis qui vont par un, par deux ; |
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Ces vers dont on remet l'achèvement sans cesse, |
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Qu'on retrouve en fouillant dans les papiers poudreux. |
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Quand on est un poète, on est un paresseux ; |
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On n'est point patient comme un graveur sur cuivre : |
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Souvent, quand la beauté d'un sujet vous enivre, |
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On se met au travail ; mais le feu tombe, mais |
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Les vers vont faiblissant si l'on veut les poursuivre. |
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Les meilleurs sont les vers qu'on ne finit jamais. |
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L'idée est délicate, et la forme la blesse |
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Des poèmes trop faits. Elle préfère ceux |
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Qui ne l'ajustent pas avec trop d'étroitesse : |
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Elle court moins danger de s'abîmer en eux. |
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Quand on veut achever, cela devient chanceux ; |
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La mort du sens exquis bien souvent doit s'ensuivre ; |
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Il fond comme fondrait une étoile de givre |
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Qu'on voudrait prendre, ou bien la neige des sommets ! |
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Dans des vers terminés le rêve peut-il vivre ? |
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Les meilleurs sont les vers qu'on ne finit jamais. |
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C'est vous, vers commencés, et puis que l'on délaisse, |
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Rondels abandonnés, refrains harmonieux |
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Auxquels on n'a pas fait de chansons, par mollesse, |
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Sonnets dont on n'a fait qu'un tercet merveilleux, |
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C'est vous que le poète aime toujours le mieux. |
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Et tel alexandrin qu'un second n'a pu suivre |
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Dit un charme, un parfum léger dont on fut ivre, |
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Mieux qu'un poème long. Ce sont les plus mauvais, |
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Les vers que, du tiroir, pour la foule, on délivre… |
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Les meilleurs sont les vers qu'on ne finit jamais. |
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ENVOI |
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Lecteur, je suis navré. Ces vers que je te livre |
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— Dont, peut-être, on vendra le papier à la livre, — |
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Ne sont pas, il s'en faut, hélas ! ceux que j'aimais. |
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Car les meilleurs, comment les mettre dans un livre ? |
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Les meilleurs sont les vers qu'on ne finit jamais. |
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