| I |
| LA CHAMBRE D'ÉTUDIANT |
| II |
| LA CHAMBRE |
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Au son d'un vieux Pleyel qu'un voisin pauvre oblige |
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A moudre des galops, |
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Chaque jour je m'éveille en murmurant : « Où suis-je ? » |
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Comme dans les mélos. |
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Je sors de la féerie en mon rêve apparue, |
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Je sors d'une forêt… |
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Et j'habite un hôtel situé dans la rue |
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De Bourgogne, il paraît ! |
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C'est une rue étroite, avec peu de silence |
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>Et beaucoup de maisons, |
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Dont les cris les plus gais sont : « La belle Valence ! » |
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Et : « Les quatre saisons ! » |
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L'acajou de ma chambre est, ce matin, d'un style |
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Si Louis-Philippart, |
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Que de cette atmosphère ingénument hostile |
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Toute espérance part ! |
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Quelles traces, fauteuils, sur votre velours chauve |
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Laissèrent d'humbles dos ! |
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O fentes du plafond ! ô papier de l'alcôve ! |
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O couleur des rideaux ! |
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C'est aujourd'hui jeudi. C'est le jour où Marseille |
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Tient ses marchés de fleurs. |
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C'est là que je serais, dans la tiédeur vermeille, |
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Au milieu des flâneurs, |
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Si je n'avais voulu, pour être ce poète |
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Que nul ne demandait, |
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Risquer d'être à Paris un Daniel Eyssette |
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Sans Alphonse Daudet ; |
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Si je n'avais rêvé le vieux rêve inutile, |
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A tant d'autres pareil, |
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De me faire une place au soleil d'une ville |
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Qui n'a pas de soleil ! |
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Je n'ai pas de soleil, et j'ai toujours décembre, |
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Et pas encor d'amour : |
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Toute mon existence est comme cette chambre |
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Qui donne sur la cour ! |
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L'ami qui vient me voir, joyeux quand il arrive, |
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Est triste en s'en allant ; |
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Et la foi chaque jour me semble être moins vive |
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Qu'il eut dans mon talent. |
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Sauf qu'il y a toujours sur ma table une rose, |
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Dans l'âtre une souris |
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Qui s'occupe toujours à ronger quelque chose, |
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Je suis seul à Paris. |
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Mais, furtif rongement, mystérieux cinname, |
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L'animal et la fleur |
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Mettent autour de moi, l'une l'odeur d'une âme, |
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L'autre le bruit d'un cœur. |
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Je n'ose plus penser que jamais à ma tempe |
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Verdisse aucun laurier, |
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Et crois me satisfaire en trouvant sous ma lampe |
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Un bonheur d'ouvrier. |
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Mais je vois sur la table une grande corolle, |
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Dans l'âtre un petit œil ; |
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L'un me dit : « Patience ! » — et j'entends sa parole ; |
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L'autre me dit : « Orgueil ! » |
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Ce sont les deux conseils dont j'ai besoin pour vivre, |
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L'un gris, l'autre vermeil : |
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Mais le second conseil est moins facile à suivre |
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Que le premier conseil. |
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Pourtant, le bruit qui ronge et le parfum qui rêve |
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Me rendent quelque espoir, |
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Et je me sens moins seul dans l'ombre, et je me lève, |
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Et je ris dans le soir, |
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Sûr de pouvoir toujours, malgré l'heure grisâtre, |
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Rire comme je ris, |
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Tant qu'il me restera, sur ma table et dans l'âtre, |
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Ma rose et ma souris. |
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Paris,
1890.
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