| I |
| LA CHAMBRE D'ÉTUDIANT |
| XVI |
| LES TZIGANES |
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Un ordre fut donné par le chef à mi-voix, |
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Et des bruits d'instruments dans l'ombre s'entendirent. |
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Le silence se fit. Et, sur leurs clés de bois, |
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Harmonieusement les cordes se tendirent. |
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Ce ne furent d'abord, sous les arbres touffus, |
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Que des fragments épars d'harmonie essayée, |
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— Par de vagues accords, des préludes confus, |
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L'âme des violons voulant être éveillée. |
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Incertains un moment gémirent les altos, |
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Puis de leur gravité sonore ils s'assurèrent, |
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Et les Tziganes noirs, drapés dans leurs manteaux, |
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Brusquement, pour jouer, en cercle se levèrent. |
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Alors le chef, les yeux perdus, improvisant, |
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Attaqua la mesure avec un geste large, |
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Et, du son merveilleux lui-même se grisant, |
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Il partit, endiablé, comme dans une charge. |
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L'orchestre répandit un long bruit de sanglots ; |
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Et du même côté, tous, la tête penchée, |
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Ils envoyaient l'archet, pâles, les yeux mi-clos, |
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Ivres de l'harmonie en ondes épanchée. |
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Ils jouaient, balançant lentement leurs grands corps, |
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Et toujours un sourire énigmatique aux lèvres. |
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Et par moments c'étaient d'étranges désaccords, |
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Ou, sous les doigts pinceurs, des pizzicati mièvres. |
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Agacés quelquefois par les archets frôleurs, |
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Les instruments avaient des plaintes fantastiques, |
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Comme le vent nocturne ou les dogues hurleurs |
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Montant lugubrement leurs gammes chromatiques. |
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Tantôt sous un baiser de lune on croyait voir |
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Quelque apparition vague en une clairière, |
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Tantôt des cavaliers passer sous un ciel noir |
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Quand le rythme prenait une fureur guerrière. |
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Et c'étaient, tout d'un coup, d'immenses désespoirs, |
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Plaintes de trahison, mortes chères pleurées ; |
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Et puis, des souvenirs attendris de beaux soirs… |
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Et les cordes n'étaient plus qu'à peine effleurées. |
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Le violon du chef chantait éperdument. |
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Quel étrange génie avait donc ce grand diable ? |
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Il passa tout d'un coup du sauvage au charmant : |
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Et ce fut une valse, alors, inoubliable ! |
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Son archet, appuyé dans toute sa longueur, |
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Faisait monter un son d'une pureté grave, |
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Qui vous envahissait de trouble et de langueur, |
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Et qui se prolongeait, agonisant, suave ! |
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Vous roulant, vous berçant, avec quelles lenteurs |
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Ondulait et mourait la vague mélodique ! |
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Et plus que la nuit chaude, et plus que les senteurs, |
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Elle prenait les sens, cette rare musique ! |
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J'écoutais, subissant comme un charme pervers. |
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Parfois, il me semblait que ces archets magiques |
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Jouaient, ayant quitté leurs cordes, sur mes nerfs… |
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Et c'étaient de beaux cris d'amour, longs et tragiques ! |
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Car d'abord le chef seul avait improvisé. |
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Chaque musicien suivait, comme un élève, |
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Accompagnant le chant… Mais voilà que, grisé, |
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Chacun était parti maintenant dans son rêve ! |
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Dans son rêve, les yeux fermés, chacun marchait. |
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Ce n'étaient plus du tout de simples airs de danses, |
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Car le cœur de chacun saignait sous son archet, |
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Et tous ces violons chantaient des confidences ! |
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