I |
LA CHAMBRE D'ÉTUDIANT |
XIII |
SOUVENIRS DE VACANCES |
I |
LE TAMBOURINEUR |
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A l'heure où l'invisible orchestre des cigales |
12 |
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N'exerce pas encor ses petites cymbales, |
12 |
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Quand l'horizon est rose et vert, de bon matin, |
12 |
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Par les sentiers pierreux de la blanche colline, |
12 |
5 |
En jouant un vieil air lentement s'achemine |
12 |
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Le tambourineur, beau comme un pâtre latin. |
12 |
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Sous les pins parasols d'où pleuvent les aiguilles |
12 |
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Qui rendent les sentiers glissants, il fait des trilles |
12 |
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Sur le fin gaboulet, comme un merle siffleur. |
12 |
10 |
Sa longue caisse aux flots de rubans verts ballante. |
12 |
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Il s'en va pour donner une aubade galante |
12 |
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A la belle qui l'a choisi pour cajoleur. |
12 |
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Il souffle dans son fifre un air très gai de danse, |
12 |
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Pendant qu'il frappe avec la baguette, en cadence, |
12 |
15 |
La peau du tambourin qui ronfle sourdement. |
12 |
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Le petit galoubet d'ivoire rossignole, |
12 |
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Et le tambourin, suit l'alerte, farandole |
12 |
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D'un monotone, un peu triste, accompagnement. |
12 |
|
Tambourineur d'Amour, comme je te ressemble ! |
12 |
20 |
Je vais jouant du triste et du gai tout ensemble : |
12 |
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Le tambourin sonore et grave, c'est mon cœur, |
12 |
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Rien plus lourd à porter, va, que ta caisse lourde ! |
12 |
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Mais, toujours, cependant qu'il fait sa plainte sourde, |
12 |
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Sifflote mon esprit, ce galoubet moqueur ! |
12 |
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|
II |
L'ÉTANG |
25 |
L'étang, dont le soleil chauffe la somnolence, |
12 |
|
Est fleuri ce matin de beaux nénuphars blancs. |
12 |
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Les uns, sortis de l'eau, semblent offrir, tremblants. |
12 |
|
Leur assiette de Chine où de l'or se balance. |
12 |
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D'autres n'ont pu fleurir, mais purent émerger, |
12 |
30 |
Et, pointe autour de quoi l'onde en cercles se plisse, |
12 |
|
Leur gros bouton bronzé qui commence à nager |
12 |
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Est une cassolette avant d'être un calice. |
12 |
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|
D'autres, encor plus loin du moment de surgir, |
12 |
|
Promesse de boutons par l'eau glauque couverte, |
12 |
35 |
Se bercent d'un remous sous l'ample feuille verte |
12 |
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Qu'on voit, comme un plateau de laque, s'élargir. |
12 |
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Ainsi sont mes pensers dans leur floraison lente. |
12 |
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Il en est d'achevés que leur tige me tend, |
12 |
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Complètement éclos, comme, sur cet étang, |
12 |
40 |
Les nénuphars berçant leur soucoupe indolente. |
12 |
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D'autres n'ont encor pu qu'atteindre le niveau… |
12 |
|
Et ce sont eux surtout que, poète, on caresse, |
12 |
|
Qu'on laisse à fleur d'esprit flotter avec paresse, |
12 |
|
Comme les nénuphars qui pointent à fleur d'eau. |
12 |
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45 |
Mais je sens la poussée en moi, vivace et sourde, |
12 |
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D'autres pensers germes mystérieusement, |
12 |
|
Qui montent en secret vers leur achèvement, |
12 |
|
Comme les nénuphars qui dorment sous l'eau lourde. |
12 |
|
|
III |
LES PAPILLONS |
|
En Mai, quand les brises roucoulent, |
8 |
50 |
Quand fleurissent toutes les fleurs, |
8 |
|
Les papillons sont grands buveurs : |
8 |
|
Les petits papillons se soûlent. |
8 |
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|
Souvent, au crépuscule gris, |
8 |
|
A l'heure où le couchant se clore, |
8 |
55 |
On en voit balocher encore : |
8 |
|
C'est tout simplement qu'ils sont gris. |
8 |
|
|
Le regard les suit et s'étonne |
8 |
|
De les voir, dans le jour tombant, |
8 |
|
S'en aller d'un vol titubant, |
8 |
60 |
D'un vol qui zigzague et festonne. |
8 |
|
|
Les pauvrets se sont attardés |
8 |
|
A boire dans toutes les roses ; |
8 |
|
Pour chasser les ennuis moroses |
8 |
|
Ils se sont un peu pochardés. |
8 |
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65 |
Au sortir de leur chrysalide |
8 |
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Faisant dehors leurs premiers pas, |
8 |
|
Pour les parfums n'avaient-il pas |
8 |
|
Encor la tête assez solide ? |
8 |
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|
Avaient-ils des chagrins d'amour, |
8 |
70 |
Ces papillons ? Voulaient-ils boire |
8 |
|
Pour se consoler d'un déboire ? |
8 |
|
Mon Dieu, ça se voit chaque jour ! |
8 |
|
|
Ou par des amis en goguette |
8 |
|
Se laissèrent-ils emmener |
8 |
75 |
De fleur en fleur biberonner, |
8 |
|
Comme de guinguette en guinguette ? |
8 |
|
|
Eux, les élégants papillons, |
8 |
|
Si corrects près des marguerites, |
8 |
|
Ils sont, en regagnant leurs gîtes, |
8 |
80 |
Dépoudrés de leurs vermillons ! |
8 |
|
|
Et gris à rouler sous les roses, |
8 |
|
Lorsqu'il leur faut rentrer chez eux, |
8 |
|
Ils s'en reviennent deux par deux… |
8 |
|
Et voilà qu'ils disent des choses !… |
8 |
|
85 |
Ils se détaillent leurs amours, |
8 |
|
Se vantent de leurs prétentaines, |
8 |
|
Mettent de travers leurs antennes, |
8 |
|
S'attendrissent, font des discours ; |
8 |
|
|
Eux, les doux frôleurs de corolles, |
8 |
90 |
Les petits Platons de l'air pur, |
8 |
|
Amis des lys et de l'azur, |
8 |
|
Ils racontent des gaudrioles ! |
8 |
|
|
Quand les nectars et les rayons |
8 |
|
Ont troublé leur âme sensible, |
8 |
95 |
Il n'y a rien de plus terrible |
8 |
|
Que l'ivresse des papillons ! |
8 |
|
|
Dons Juans récitant leurs listes, |
8 |
|
Ils révèlent soudain aux fleurs |
8 |
|
Quelles âmes d'écornifleurs |
8 |
100 |
Ils cachaient, ces idéalistes ! |
8 |
|
|
Battant des ailes de pastel, |
8 |
|
Chacun, avant la nuit, aspire |
8 |
|
Un dernier lys avec sa spire, |
8 |
|
Ainsi que l'on hume un cocktail ! |
8 |
|
105 |
Les roses ayant une essence |
8 |
|
Qui grise mieux que le trois-six, |
8 |
|
Ce qu'au buisson dit le Tircis |
8 |
|
Est de la plus rare indécence. |
8 |
|
|
Les Machaons sont déchaînés. |
8 |
110 |
Et les hautaines Atalantes |
8 |
|
Ne fuient qu'avec des ailes lentes |
8 |
|
Qui semblent leur dire : « Venez ! » |
8 |
|
|
Le Mars, gai comme un soir de solde, |
8 |
|
Dit au Tabac d'Espagne : « Ohé ! » |
8 |
115 |
Le Daphnis change de Chloé. |
8 |
|
Le Tristan se trompe d'Ysolde. |
8 |
|
|
A demain matin les pardons ! |
8 |
|
Il faudra qu'on s'y reconnaisse. |
8 |
|
Mais, ce soir, plus d'une Vanesse |
8 |
120 |
Pour les phlox trahit les chardons. |
8 |
|
|
Un obscur papillon d'avoine |
8 |
|
Tutoie un lilas de jardin. |
8 |
|
Le papillon du chou, soudain, |
8 |
|
Appelle : « Mon chou ! » la pivoine. |
8 |
|
125 |
Le désordre règne. Il n'y a |
8 |
|
Plus de lois ni de protocoles» |
8 |
|
L'Argus parle argot. « Tu me colles ! » |
8 |
|
Dit l'Argynne au pétunia. |
8 |
|
|
Le Demi-Deuil n'est plus sévère. |
8 |
130 |
Et : « Ma primevère n'est pas |
8 |
|
Grande », dit le Sylvain tout bas, |
8 |
|
« Mais je bois dans ma primevère ! » |
8 |
|
|
IV |
DÉJEUNER DE SOLEIL |
|
Le soleil hume la rosée |
8 |
|
Qui s'évapore lentement. |
8 |
135 |
Vers lui, dans le matin charmant, |
8 |
|
Elle monte, vaporisée, |
8 |
|
|
L'aurore fait le firmament |
8 |
|
D'une teinte exquise et rosée. |
8 |
|
Le soleil hume la rosée |
8 |
140 |
Qui s'évapore lentement. |
8 |
|
|
Sur chaque brin d'herbe est posée |
8 |
|
Une goutte arc-en-cielisée |
8 |
|
De plus de feux qu'un diamant… |
8 |
|
Et, comme il en est très gourmand, |
8 |
145 |
Le soleil hume la rosée. |
8 |
|
|
V |
LES COCHONS ROSES |
|
Le jour s'annonce à l'Orient |
8 |
|
De pourpre se coloriant ; |
8 |
|
Le doigt du matin souriant |
8 |
|
Ouvre : les roses ; |
4 |
150 |
Et sous la garde d'un gamin |
8 |
|
Qui tient une gaule à la main, |
8 |
|
On voit passer sur le chemin |
8 |
|
Les cochons roses, |
4 |
|
|
Lé rose rare au ton charmant |
8 |
155 |
Qu'à l'horizon, en ce moment, |
8 |
|
Là-bas, au fond du firmament, |
8 |
|
On voit s'étendre, |
4 |
|
Ne réjouit pas tant les yeux, |
8 |
|
N'est pas si frais et si joyeux |
8 |
160 |
Que celui des cochons soyeux |
8 |
|
D'un rose tendre. |
4 |
|
|
Le zéphyr, ce doux maraudeur, |
8 |
|
Porte plus d'un parfum rôdeur, |
8 |
|
Et, dans la matinale odeur |
8 |
165 |
Des églantines, |
4 |
|
Les petits cochons transportés |
8 |
|
Ont d'exquises vivacités |
8 |
|
Et d'insouciantes gaîtés |
8 |
|
Presque enfantines. |
4 |
|
170 |
Heureux, poussant de petits cris, |
8 |
|
Ils vont par les sentiers fleuris, |
8 |
|
Et ce sont des jeux et des ris |
8 |
|
Remplis de grâces ; |
4 |
|
Ils vont, et tous ces corps charnus |
8 |
175 |
Sont si roses qu'ils semblent nus, |
8 |
|
Comme ceux d'amours ingénus |
8 |
|
Aux formes grasses. |
4 |
|
|
Des points noirs dans ce rose clair |
8 |
|
Semblant des truffes dans leur chair |
8 |
180 |
Leur donnent vaguement un air |
8 |
|
De galantine, |
4 |
|
Et leur petit trottinement |
8 |
|
A cette graisse, incessamment, |
8 |
|
Communique un tremblotement |
8 |
185 |
De gélatine. |
4 |
|
|
Le long du ruisseau floflottant |
8 |
|
Ils suivent, tout en ronflotant, |
8 |
|
La blouse au large dos flottant |
8 |
|
De toile bleue ; |
4 |
190 |
Ils trottent, les petits cochons, |
8 |
|
Les gorets gras et folichons |
8 |
|
Remuant les tire-bouchons |
8 |
|
Que fait leur queue. |
4 |
|
|
Et quand les champs sans papillons |
8 |
195 |
Exhaleront de leurs sillons |
8 |
|
Les plaintes douces des grillons |
8 |
|
Toujours pareilles, |
4 |
|
Les cochons, rentrant au bercail, |
8 |
|
Défileront sous le portail, |
8 |
200 |
Agitant le double éventail |
8 |
|
De leurs oreilles. |
4 |
|
|
Puis, quand, là-bas, à l'Occident, |
8 |
|
Croulera le soleil ardent, |
8 |
|
A l'heure où le soir descendant |
8 |
205 |
Touche les roses, |
4 |
|
Paisiblement couchés en rond, |
8 |
|
Près de l'auge peinte en marron, |
8 |
|
Bien repus, ils s'endormiront, |
8 |
|
Les cochons roses… |
4 |
|
|
VI |
LE PETIT CHAT |
210 |
C'est un petit chat noir, effronté comme un page. |
12 |
|
Je le laisse jouer sur ma table, souvent. |
12 |
|
Quelquefois il s'assied sans faire de tapage ; |
12 |
|
On dirait un joli presse-papier vivant. |
12 |
|
|
Rien de lui, pas un poil de sa toison ne bouge. |
12 |
215 |
Longtemps il reste là, noir sur un feuillet blanc, |
12 |
|
A ces matous, tirant leur langue de drap rouge, |
12 |
|
Qu'on fait pour essuyer les plumes, ressemblant. |
12 |
|
|
Quand il s'amuse, il est extrêmement comique. |
12 |
|
Pataud et gracieux, tel un ourson drôlet. |
12 |
220 |
Souvent je m'accroupis pour suivre sa mimique |
12 |
|
Quand on met devant lui la soucoupe de lait. |
12 |
|
|
Tout d'abord, de son nez délicat il le flaire, |
12 |
|
Le frôle ; puis, à coups de langue très petits, |
12 |
|
Il le lampe ; et dès lors il est à son affaire ; |
12 |
225 |
Et l'on entend, pendant qu'il boit, un clapotis. |
12 |
|
|
Il boit, bougeant la queue, et sans faire une pause, |
12 |
|
Et ne relève enfin son joli museau plat |
12 |
|
Que lorsqu'il a passé sa langue rêche et rose |
12 |
|
Partout, bien proprement débarbouillé le plat. |
12 |
|
230 |
Alors, il se pourlèche un moment les moustaches, |
12 |
|
Avec l'air étonné d'avoir déjà fini ; |
12 |
|
Et, comme il s'aperçoit qu'il s'est fait quelques taches. |
12 |
|
Il relustre avec soin son pelage terni. |
12 |
|
|
Ses yeux jaunes et bleus sont comme deux agates ; |
12 |
235 |
Il les ferme à demi, parfois, en reniflant, |
12 |
|
Se renverse, ayant pris son museau dans ses pattes. |
12 |
|
Avec des airs de tigre étendu sur le flanc. |
12 |
|
|
Mais le voilà qui sort de cette nonchalance, |
12 |
|
Et, faisant le gros dos, il a l'air d'un manchon ; |
12 |
240 |
Alors, pour l'intriguer un peu, je lui balance, |
12 |
|
Au bout d'une ficelle invisible, un bouchon. |
12 |
|
|
Il fuit en galopant et la mine effrayée, |
12 |
|
Puis revient au bouchon, le regarde, et d'abord |
12 |
|
Tient suspendue en l'air sa patte repliée, |
12 |
245 |
Puis l'abat, et saisit le bouchon, et le mord. |
12 |
|
|
Je tire la ficelle, alors, sans qu'il le voie ; |
12 |
|
Et le bouchon s'éloigne, et le chat noir le suit, |
12 |
|
Faisant des ronds avec sa patte qu'il envoie, |
12 |
|
Puis saute de côté, puis revient, puis refuit. |
12 |
|
250 |
Mais dès que je lui dis : « Il faut que je travaille ; |
12 |
|
Venez vous asseoir là, sans faire le méchant ! » |
12 |
|
Il s'assied… Et j'entends, pendant que j'écrivaille, |
12 |
|
Le petit bruit mouillé qu'il fait en se léchant. |
12 |
|
|
VII |
BALLADE DU PETIT BÉBÉ |
|
Il fait un gazouillis suave, |
8 |
255 |
Un chantonnement continu, |
8 |
|
Sans souci du ton, de l'octave. |
8 |
|
Son crâne au seul frison ténu |
8 |
|
Est si blond qu'il paraît chenu. |
8 |
|
Par une prudente planchette |
8 |
260 |
Dans son haut fauteuil retenu, |
8 |
|
Le petit bébé fait risette. |
8 |
|
|
Et puis il désigne, très brave, |
8 |
|
Le gros chat, de son doigt menu. |
8 |
|
Et puis, quand sa bonne le lave |
8 |
265 |
Et poudre tout son corps charnu, |
8 |
|
De vive force maintenu |
8 |
|
Jambes en l'air, sans chemisette, |
8 |
|
En montrant son derrière nu |
8 |
|
Le petit bébé fait risette. |
8 |
|
270 |
Après quoi, longuement, il bave. |
8 |
|
Et comme un objet inconnu |
8 |
|
Il contemple, rêveur et grave, |
8 |
|
Son pied dans ses deux mains tenu. |
8 |
|
Et, pris du désir saugrenu |
8 |
275 |
De sucer son bout de chaussette |
8 |
|
Auquel il n'est pas parvenu, |
8 |
|
Le petit bébé fait risette. |
8 |
|
|
ENVOI |
|
Épousez-vous, couple ingénu, |
8 |
|
Comme Marius et Cosette. |
8 |
280 |
Tout rit lorsque, nouveau venu, |
8 |
|
Le petit bébé fait risette. |
8 |
|
|
VIII |
CRÉPUSCULE |
|
Au bord de l'horizon les collines boisées |
12 |
|
Ondulent, en prenant des teintes ardoisées, |
12 |
|
Cependant qu'un dernier reflet, comme un mica |
12 |
285 |
Piqué sur les coteaux, scintille clans leur brume, |
12 |
|
Et que, timidement, une étoile s'allume |
12 |
|
Dans l'azur pâle et délicat. |
8 |
|
|
Les arbres, sur le ciel, de leurs grêles membrures, |
12 |
|
Font un dessin pareil à celui des nervures |
12 |
290 |
D'une feuille. A présent, les étoiles sont deux, |
12 |
|
Et luisent à travers la vapeur violette |
12 |
|
Comme des yeux de femme à travers la voilette… |
12 |
|
Les arbres ont un air frileux. |
8 |
|
|
Tous les contours ont des finesses d'aquarelle. |
12 |
295 |
Les fonds sont des lavis très clairs. Un clocher — frêle |
12 |
|
S'effile exquisement sur le lointain bleuté. |
12 |
|
Les étoiles sont trois. La campagne repose, |
12 |
|
Et dans le ciel vert d'eau monte une lune rose |
12 |
|
Comme un cuivre désargenté. |
8 |
|
300 |
De larges bandes d'or l'horizon se chamarre. |
12 |
|
Mais le dernier reflet s'est éteint sur la mare. |
12 |
|
On croit voir des cyprès dans les hauts peupliers. |
12 |
|
Le jour traîne un moment encor son agonie. |
12 |
|
Les crapauds font un chant d'une plainte infinie… |
12 |
305 |
Les étoiles sont des milliers. |
8 |
|
|
IX |
ON SOUFFLE |
|
On souffle, et vous vous envolez, |
8 |
|
Duvet des chandelles de neige ! |
8 |
|
Le souffle qui vous désagrège |
8 |
|
Met à nu des cœurs désolés ! |
8 |
|
310 |
Par un jeu bête et sacrilège |
8 |
|
Pauvres cœurs désauréolés ! |
8 |
|
On souffle, et vous vous envolez, |
8 |
|
Duvet des chandelles de neige ! |
8 |
|
|
Rayons blancs dont sont étoilés |
8 |
315 |
Nos cœurs naïfs (au mien que n'ai-je |
8 |
|
Votre poids encor, qui l'allège !) |
8 |
|
Ainsi, vous nous êtes volés : |
8 |
|
On souffle, et vous vous envolez ! |
8 |
|
|