| I |
| LA CHAMBRE D'ÉTUDIANT |
| X |
| LA FORÊT |
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La Nature, par qui souvent nous sommes tristes, |
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Nous tous qui l'adorons, les rêveurs, les artistes, |
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— Tandis que jour et nuit nous nous évertuons |
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A vouloir l'exprimer, et que nous nous tuons |
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Au labeur de fixer son image impossible, |
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Nous regarde souffrir et demeure impassible. |
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Donc, j'étais amoureux de la grande forêt. |
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Son sauvage parfum fort et doux m'enivrait ; |
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Il me fallait ses chants d'oiseaux et ses murmures ; |
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Et, la nuit, je rêvais d'elle, de ses ramures, |
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Des bouquets nuptiaux que font ses aubépins, |
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De ses fourrés touffus et peuplés de lapins |
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Dont on voit brusquement fuir les petits derrières, |
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Des morceaux de ciel bleu plafonnant ses clairières… |
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Je l'aimais. Cet amour m'avait pris tout entier |
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Le jour que j'avais fait un pas dans le sentier |
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Qui la traverse toute en partant de l'orée. |
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Je l'avais aussitôt follement adorée. |
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On y voyait fleurir de grandes, grandes fleurs ! |
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On y sentait un tas de si bonnes odeurs ! |
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Et, le soir, quand chantaient les brises étouffées, |
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Des endroits noirs semblaient habités par les fées ! |
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On avait peur. Enfin ma tête s'égarait… |
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Et j'étais amoureux de la grande forêt ! |
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Mais amoureux vraiment, amoureux de ses sources, |
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De ses ruisseaux croisant dans l'ombre mille courses, |
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De ses mousses, de ses insectes voltigeant, |
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De ses feuillages verts, bleu foncé, gris d'argent, |
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Des enchevêtrements épineux de ses haies, |
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De ses murons, de ses framboises, de ses baies, |
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De sa mystérieuse et solennelle paix ; |
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Puis aussi de ses coins dans les taillis épais, |
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De ses coins retirés qui semblent des alcôves |
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Avec des lits fleuris de petites fleurs mauves ! |
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Et j'aimais les sentiers même où l'on a des peurs |
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Quand les bras sarmenteux des arbustes grimpeurs |
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Viennent en s'étirant vous accrocher la manche, |
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Où l'on se croit suivi soudain quand une branche |
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Vous fait, malicieuse, un brusque frôlement, |
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Et vient vous chatouiller dans le cou, drôlement ! |
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J'aimais cette forêt. |
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J'aimais cette forêt. Bien souvent le poète |
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S'éprend ainsi, se met une folie en tête |
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Dont il souffre beaucoup, mais qui dure fort peu |
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Lorsqu'il la satisfait pleinement, lorsqu'il peut |
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Posséder cette idée ou cet objet qu'il aime, |
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Et lui faire un enfant, c'est-à-dire un poème. |
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C'est ainsi que j'aimais. Je mourais du désir |
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De prendre la forêt dans mes vers, de saisir |
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Son charme, son parfum, son silence, et de rendre |
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L'émoi dont m'emplissaient un feuillage vert tendre, |
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Une source, un recoin moussu, quelque oiselet |
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Qui le long du sentier, par terre, sautelait, |
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Un rayon qui glissait dans le feuillage sombre, |
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Et la fraîcheur exquise, et le murmure, et l'ombre… |
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Je mourais du désir d'exprimer tout cela ! |
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C'est pourquoi je me dis : « Je serai toujours là |
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Dans la forêt, notant le moindre frisson d'aile. |
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Je viendrai chaque jour me remplir les yeux d'elle, |
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Tâcher de lui voler de sa beauté, m'asseoir |
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Sur le même arbre mort, s'il le faut, chaque soir, |
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Tant que je n'aurai pas bien traduit son mystère |
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Et cette forte odeur de feuillage et de terre |
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Qu'elle sent. Je veux bien me priver de sommeil : |
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Mais je la surprendrai, la gueuse, à son réveil, |
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Pour bien voir quelles sont à l'aurore ses teintes, |
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De quel vert plus brillant ses feuilles sont repeintes, |
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Et comment la rosée à leur bout vient perler, |
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Et comment tous les plus vieux arbres font trembler, |
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Dans l'azur matinal, des cimes toutes roses ! » |
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Oui, mon rêve, c'était de traduire ces choses, |
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Mais malgré mes efforts je ne le pus jamais ! |
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Je ne possédai pas la forêt que j'aimais ! |
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Et mon amour devint alors de la souffrance. |
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Je fus pris tout d'un coup d'une désespérance |
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Affreuse. Et comme, un jour, pour la dernière fois, |
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Assis dans la fraîcheur exquise d'un sous-bois, |
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Je voulais découvrir les mots exacts pour dire |
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L'églantier qui fleurit, la brise qui soupire, |
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Le mystère si calme et frais du clair-obscur, |
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Les petits airs penchés des clochettes d'azur |
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Qui se livrent, sans doute, à quelque babillage, |
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Et les sourires bleus du ciel dans le feuillage, |
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Le soleil qui parfois en rais semble pleuvoir, |
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Je me mis à pleurer de ne pas le pouvoir ! |
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J'étais vaincu, brisé ! Soudain, tout mon courage |
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S'en allait ! Je pleurais d'impuissance et de rage ! |
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Je pleurais, suffoqué de douleur, étouffant |
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D'un de ces gros chagrins de poète et d'enfant ! |
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Et les branches étaient doucement frémissantes, |
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Et jamais les oiseaux cheminant dans les sentes |
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N'avaient été plus gais, les merles plus siffleurs. |
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Au-dessus de mon front passaient des vols ronfleurs |
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D'abeilles, de frelons… J'étais couché dans l'herbe : |
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Et je la sentais douce, odorante. Et, superbe, |
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Sans savoir que pour elle un homme sanglotait, |
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La forêt verdoyait, fleurissait et chantait ! |
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La Nature est toujours la grande indifférente ; |
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De tous les maux humains elle reste ignorante. |
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Souvent les malheureux l'ont maudite, en voyant |
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Qu'elle, les regardait en ne s'apitoyant |
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Jamais, et que devant leurs souffrances cruelles |
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Ses fleurs gardaient leur joie et fleurissaient plus belles, |
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Et qu'elle n'était rien qu'un merveilleux décor ! |
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Mais, pour nous qui l'aimons, c'est bien plus dur encor, |
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Pour nous, ses amoureux, les peintres, les poètes, |
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Puisque enfin nos douleurs par elle nous sont faites ! |
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C'est de son seul amour que l'artiste est martyr. |
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Ne peut-elle donc pas à ses maux compatir, |
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La toujours insensible et sereine Nature, |
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Ou paraître savoir tout au moins sa torture ? |
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Mais non ! — Et si jadis, forêt, grande forêt, |
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Si, dans son désespoir, celui qui t'adorait |
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Était allé se pendre, un soir, à quelque branche, |
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Cela n'aurait pas fait faner une pervenche, |
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S'attrister un iris, pleurer un chèvrefeuil ! |
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Tes roses d'églantiers n'auraient pas pris le deuil |
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De leur pauvre amoureux, en fermant leurs pétales ! |
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Calmes auraient souri tes hautes digitales ! |
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Tes oiseaux n'auraient pas éloigné leurs ébats |
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Et n'auraient pas jasé ni chansonné plus bas |
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En voyant balancer ma longue forme brune ! |
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Et quand un ironique et blanc rayon de lune |
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M'aurait comme vêtu du linceul des défunts, |
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Ta brise aux chauds soupirs, ta brise aux doux parfums |
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N'aurait pas tu son bruit de harpe qu'on accorde, |
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Et des liserons bleus auraient fleuri ma corde ! |
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Bellevue,
1888.
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