| La vraie Joie |
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Au printemps ramenant sa joie, |
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Le Juste au cœur tendre et meurtri |
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Savoure, ivre en dedans, sans cri, |
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La félicité qui le noie. |
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Devant ce feuillage nourri |
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Qui, si frais, tremble et se déploie |
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Il faut que son espoir aigri |
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Se réillusionne et croie ! |
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Au bruit du ruisseau qu'il côtoie |
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Sa raison même s'attendrit, |
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Le vent qui court, l'eau qui tournoie, |
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Insecte, oiseau, tout le festoie. |
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Il régale son corps guéri |
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De la lumière qui flamboie, |
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Fraternellement il coudoie |
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Le vieil arbre désamaigri, |
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En lui le regret se flétrit, |
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La sérénité reverdoie ; |
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Et le soir, au ciel qui rougeoie, |
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Son rêve extasié sourit, |
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Blanc des blancs reflets qu'en l'esprit |
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Sa conscience lui renvoie : |
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Toute son âme alors fleurit |
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Dans le paradis de la joie ! |
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